Предложили работу на Балтийских песках. Принимаю сразу.
Почему-то надо уехать за тридевять земель, чтобы на новом месте вспоминать и выдумывать невесть что о собственной жизни, и о том, что никакого отношения ко мне не имеет, а более всего о тех, кого видел отражёнными в витринных стёклах, на экранах и в книгах, в зеркалах и в тепле, спрятанном под серцем.
Вот я оглядываюсь через левое плечо, и снова надо оглянуться, там, куда попал. Карусель мира вращается, а я ребёнок, оседлавший деревянного скакуна. Голова кружится, хочу время остановить, но движение продолжается, и надо забыться, чтобы перенести это вращение, эти повторы, мелькание, шум в верхушках деревьев, свист песка под стопой, белые кипящие буруны, бегущие к берегу. Я один, и кажется, начинаю привыкать к добровольному одиночеству.
Сборы. Ещё только предчувствие поездки, ожидание путешествия, в котором нового ничего быть не может; в котором всё будет в первый раз, но так похоже на то, что было.
Хочу уехать, хоть и догадываюсь, что временами будет не по себе. Может быть, за этой смутой в душе и отправляюсь. За чем же ещё?
Всё за тем же: работать, изыскивать новые возможности, применять прежние навыки, обращаться к опыту, пустить его в обращение, как старинную золотую монету – обменять тусклое золото и утраченное время на новые деньги, на бумагу и медь.
Золотая монета погрузилась в море, песок обратился туманом, туман рассеялся, ночь взмахнула чёрным покрывалом.
Всё сон, всё пустое.
29.03.2009