Осень...
Она совсем не является моим кумиром, не понимаю я её красоты, - мешает войлок, который везде… Он невидим, неосязаем, но звуки просто вязнут в материале, которым укутано всё вокруг.
«Сегодня снова нарвался...
И ведь ты имеешь право так думать. Даже не право, просто на самом деле так наверное можно понять, хотя это всё время как-то неожиданно.
Не будешь проблемой? Да знаю я.
Всё это я знаю.
Бывает иногда состояние чем-то напоминающее панику. Не паника, а…
Хотя, может просто одно из её обличий? Зуд в мозгах, шило в позвоночнике и невозможность быть… Кем? Да никем, а вообще. В принципе.
Невозможность БЫТЬ».
На улицу.
Там воздух и именно такой, который я люблю – с терпким ароматом сосен. Ночью как-то явно слышен запах смолы, совсем не так как днём.
Вот только осень…
Живые звуки теряют свою яркость, осенний сплин высасывает жизнь из травы, листьев, воздуха, делая всё однотонным, серо-рыжим, холодным и каким-то озябшим что ли.
«А что тогда? О чём? О себе говорить ты не хочешь, ни о хорошем, ни о плохом. Обозначишь что-то и замерев умолкаешь, оценивая. Меня, мои слова, мою реакцию. Но я просто сам себе отвечаю на твой вопрос, ловя отзвуки ответов в озвученных тобою событиях, поступках, отвечаю себе на твои загадки, которые меня заинтересовали или обеспокоили. По репликам, словам, напрямую с ними не связанным. Больше полагаюсь на догадки чем на смысл, на тон и пунктуацию, чем на орфографию. Уж в чём в чём, а в поиске подводных течений твоих рек мне равных нет. Это не значит, что я знаю ВСЁ, конечно же нет. Это значит, что я знаю тебя больше кого либо. Всего лишь».
Ночью все кошки серы. Точно. Серы. Если не черны, тогда вообще засада. Моя новоиспечённая соседка взяла за моду меня провожать. Сперва следуя за мною в такие ночные вылазки мяукала что-то вслед, доводя меня до калитки, пытаясь предостеречь меня от какой-то известной лишь ей опасности. Теперь же, видя что я к предостережениям не прислушиваюсь, мы проделываем этот путь в тишине. Её не видно, но я её… чувствую? Не знаю почему, спрашиваю: «Ты тут?» и слышу мурлыканье… Тут)). Почему спросил, обращаясь к ней не как к неразумной кошке? Почему не «кис-кис»? Или она для меня уже не кошка, а кто-то, кто понимает? И таки понимает… Иногда оторопь берёт, но она как-то чувствует моё настроение, какими то своими неведомыми мне кошачьими чуйками.
«Исчезают темы. Пласт за пластом, слой за слоем… Недоговорённость? Наверное. Но не потому что нам «не о чем», просто на большинство вопросов мы знаем ответы. Знаем, но боимся их услышать. Или озвучить? И не только плохие, кстати. Некоторые варианты ответов пугают не меньше плохих, ведь когда хорошего мало, то и потерять это уже не так страшно. А вдруг вообще узнаёшь, что мир стоит не на трёх слонах, а всего лишь на двух и одной красивой лошадке? Красиво, но третьей точки опоры нет и что в таком случае будет с лошадкой? А с миром, над схемой которого мы бились столько времени, накидывая на него как в карточном домике карту за картой зная, что когда-то он обязательно рухнет?
Но пока он стоит – проще принять его модель за единственно верную.
Нет уж.
Лучше так.
Что остаётся? Заполнить вакуум мелочами, типа количества выпитого кофе…
Людей…
Мелких недомоганий.
Рассыпав бисером друг перед другом бусы повседневности, позволяя чувствовать себя «в процессе» и, главное, дать почувствовать другому вкус нашего дня. Это ведь важно - мелочи. Они дают иллюзию присутствия, участия в моей непутёвой жизни, впрочем, некоторые бисеринки мы тоже сознательно обходим стороной, они могут из мелкого катышка превратиться в снежный ком или просто выбить опору, если на них наступить.
И ни слова о нити, на которых они были нанизаны.
Но…
Мне было бы приятно знать, как прошёл твой день. Видеть отклик, а не ожидание…
Если бы.
Вдруг».
Яблоки с яблони об асфальт… Ну и грохот! Хорошо, что не в голову. Судя по звуку – шишка была бы знатная. А мою мурлыку вообще бы… Молодец всё же, что только до калитки. Да и собаки.
Ночь, гул яблок, катящихся по асфальту, звук своих шагов да далёкий шум проносящейся электрички. Он уже давно вплёлся в моём восприятии в «какнадобыть» ночи, но осень и его делает железным, бездушным что ли, без звона «подстаканников» от гранёного стакана густого горячего «чая со слоном», которые я всегда слышу в мерном перестуке колёс.
«Если долго говорить человеку, что он свинья – рано или поздно он захрюкает. Если он прислушивается к вашему мнению, конечно. Ты для меня всегда была авторитетом, но с этой колокольни я не всегда тебя понимаю. Иногда просто включаю внутренний диктофон и запоминаю фразу, которая резанула сознание. Не столько её саму как тон, запах, цвет с которым она была произнесена, запахи тоже имеют цвета, я просто перекладываю, перевожу свои ощущения на эту валюту, мне так проще. Памятнее, что ли. Потом прокручиваю про себя и выбираю наиболее понравившийся мне смысл. Хитрю сам с собою, конечно, но…».
Тепло ещё. Пока ещё тепло. Можно пока не думать о холоде, как быстро проскочить по морозной улице, не обращать внимание на ледяной накат, можно просто уставиться на редкие в три часа ночи горящие окна гадая, что не даёт спать их хозяевам и только ли мне душно этой ночью в четырёх стенах, хотя… Смысл не спать и сидеть дома?
- Ты тут?
- Му-у-ур
- У меня сегодня молоко есть. Пашкино. Он и не заметит! Пойдём. Пора домой… Утро скоро.
«Доброй ночи.
Люблю.
Это не слоны с лошадкой, конечно. Но это кит, на котором они стоят…».