***

Кап... Кап, воск по рукам, стекая по коже проблемы сжигает.
Я так не хочу быть " слишком одной" и город мой это естественно знает.
Симфонии в бистро, с тарелкой одной, с бокалом одним сидеть в ожидании.
Обеда? Его. Того одного, что красками мажет мне жизнь украшает.
Безумство не дремлет в крови у него. Он будет как я- с голубыми глазами.
Искусство дарить и оценит мое. По жизни с одним, обоюдным желанием.

Приносят обед: стэйк, морс и салат. Кусочек беру и глаза поднимаю.
Стоит надо мной, как бы виноват.. Мужчина с большими как небо глазами.
Рука вся запачкана яркими красками, футболка пестрит- черно- белый портрет.
В руках он сжимает книгу Булгакова и пачку помятых "моих" сигарет.
- я здесь посижу!
Ответ не дождавшись, садиться и курит и курит.. Молчит.
И смотрит как в душу, том третьей затяжки. Окончен.
- давай курить на двоих.
Не важно от куда, не знаю куда, но я забираю тебя, извини.
Я где-то внутри отыскала себя:
- да что ты, бери.. И прости убери.
Встаем и идем из Бистро неспеша.
Телесная я а за руку душа.