Звездная пыль? Мы – мусор Вселенной, объединенный в кучи. А там, кому как повезет… Кто успеет отхватить вещи получше, напичкать себя ценным материалом: добро, любовь, удача. А кто, как сорока, слетится на блеск и не прогадает. В наши дни давно сменились приоритеты.
Все только потребляют и даже не думают отдать взамен. Знакомо? А никто просто и не признается в этом.
Например, ты против опытов над животными. А я была бы не гуманна. Я согласна на людях… В наше время за «пушистых» идет большая борьба, они под охраной, а вот людское пушечное мясо – бесценно. В прямом смысле – оно ничего не стоит. Так зачем же мучить невинных существ, когда так много кандидатов, когда такое «поле битвы» для фантазии, когда можно однозначно ответить на вечные вопросы и не важно, сколько мозгов мы при этом переплавим…Кажется, что люди так и норовят броситься головой в мясорубку, какова бы ни была причина: слава, деньги, самопожертвование, глупость… исход один – стены в кровавых звездах. И кажется, это тенденция шинкования капусты на кухне закончиться шинкованием людей на улицах…
Знаешь, как бы близко ты не был к людям, ты бесконечно один. В пределе конечно, но это мир, здесь можно придумать и свою математику. Нули и единицы. Расстаемся – удаляемся. Столкнемся ли вновь, это ли время, данное на разбег, на накопление энергии и сил, опыта?.. Всего того, что необходимо для взаимовыгодного сосуществования, жаль только что этот вид вымирает. Как люди с небесными глазами…
Нам остается только ждать и идти на поводу у эксперимента, а короткий поводок и тугой ошейник, уже так осточертели. Голос хрипит, и кожа неимоверно раздражена. Как и ты весь. От любого шороха - крик, от любого действия – слезы. Жизнь по краю, на пике.
Забыли про сахар . Как, кому, сколько, когда, и зачем. – мгновение, и осознание утери, как забыл про любимую игрушку из детства, которая пылиться в темном и промозглом гараже, покрытая пылью, брошенная и забытая… Это как забыть адрес, дом вроде и есть, а как туда идти- не знаешь, и спросить-то не у кого. Ты все бродишь кругами по прогнившему городу и надеешься поймать, ту путеводную ниточку, которая, кажется, вот-вот появиться за этим углом дома. А руки все коченеют, тяжелые ботинки разбивают лужи вместе с твоим отражением, и настырный ветер играет с полами твоего пальто, пробирая до костей. Вечереет…Ты заглядываешь в пылающие окна, в надежде найти и понять. Что виноват не только чай…