~
Протяжен звук. Не дудочка – труба.
Как облака, проследовали мысли,
и дождевая хлынула вода,
и растворилась соль в сосудах жизни.
Ещё труба играет, и пешком
легко уйти, легко тебя оставить
среди толпы, кружащимся волчком
оставить сердце, кровь свою оставить.
Ещё, в проспект волну реклам нагнав,
безумствует, бушует вечер,
и жизнь улавливает времени сигнал.
Он очень точен. Точен, но не вечен.
Трамвай бежит, и улица бежит.
Срывается с домов архитектура.
И, завернув во двор, фонарь дрожит.
И смерть меня ещё минула.
Ещё внутри царапает игла,
и старую пластинку кто-то крутит,
и чей-то голос смерть не догнала,
но чей же он? и кто пластинку крутит?
~
29.07.05