- Малышка, перестань вертеться, тебе давно уже пора спать.
- А я виновата, что не могу уснуть? Па, расскажи сказку?
- Ты же знаешь, я не мастер рассказывать сказки. Попроси лучше маму.
- Ну вот, а еще называется писатель... Сказку не может сочинить.
Мать рассказала сказку. Дочь уснула. А я задумался. Почему, собственно, и нет? Говорят, Алан Милн, сочинил Винни Пуха для своего сына - Кристофера Робина. А чем хуже? Вернее, чем хуже моя дочь? Разве она не достойна сказки от своего отца?
- Ма, представляешь, наш папа не знает ни одной сказки! Он, что, в школе не учился? Как же он смог стать писателем? Придется тебе, мама, выручать его.
- Однажды, давным-давно, в тридевятом царстве, в тридесятом государстве...
- О нет, - решительно запротестовал я на следующий вечер, когда жена пошла по пути наименьшего сопротивления, - никаких больше царств. Иди, дорогая, займись своими делами. Я сам расскажу дочке сказку. Слушай, ребёнок...
«Мне голос был. Он звал утешно».
Анна Ахматова
Был Голос, был. Виденье было:
Слегка дрожащая спираль
Из Океана мощно всплыла,
Ввинтясь в космическую даль.
Там Некто говорил «за кадром»,
Бросая медленно слова.
Слегка кружилась голова,
И страх, и радость были рядом.
Мне Голос был, мне Голос был.
И Голос глухо говорил:
«Планета голубых шаров -
Из извержений, бурь, ветров,
И у Планеты нрав суров.
Но мы живем в планетных недрах
На глубине ста тысяч метров,
А там - покой и тишина.
У нас на всех - одна страна.
Мы не считаем лет и дней,
Мы не похожи на людей,
Наш облик - формой - круглый шар,
Как божий дар, как божий дар.
Шар - лучшее из всех фигур,
Он - совершенней всех натур.
У нас - ни рук, ни ртов, ни глаз:
Нет ничего прозрачней нас,
Мы не похожи на людей,
Нет ничего, шаров синей,
Нет никого, шаров сильней.
Мы не нуждаемся в еде,
Нам ни к чему иметь детей,
Мы вечны - синие шары,
Мы бесконечны и стары.
Мы одинаково умны,
Нам власть и деньги не нужны.
Для нас и музы - не важны.
Как в звуках музыки - вы шумны,
В страстях поэзии - безумны,
В живописании - бездумны...
Для нас искусство ваше чуждо,
Да и вообще, нам нет в нем нужды:
Весь смысл - в Гармонии Покоя,
Эмоции для нас - пустое.
Лишь высший Интеллекта дух, -
В себя нацелен весь наш слух.
И отвлекаться на другое -
Все это - суета, мирское.
А как общаемся? - Ответ:
Почти, как вы - по «Интернет».
У нас не только плоть прозрачна,
Прозрачны мысли и дела,
Нет индивидов, а иначе,
Борьба идей бы расцвела.
И появилась бы крамола,
Она бы привела к расколу...
Такое допустить нельзя.
Мы не бунтуем и не ропщем,
Мы - даже выше, чем друзья,
Мы - единичны только в общем.
А Прошлое? Оно мешает,
Мы каждый год его стираем,
Как вы стираете с дискет,
Ее компьютерную память...
В Истории нужды нам нет,
Что Время - если Вечность с нами?
- Но в чем ваш смысл бытия? -
Спросил, обескуражен, я.
Про смысл вопросы не нужны,
Мы в Вечности погружены.
Но ваше бытие - ей-ей,
Как груда неживых камней?
Молчал он долго, голос свыше,
Вопрос, быть может, не расслышал?
Но вот услышал я в ответ:
Ответа нет. Ответа нет.
Но для чего спиралью этой
На нашу вторглись вы планету?
Пришел на Землю новый век,
Не совершенен человек.
Решили мы Земле помочь
Пороки ваши превозмочь.
Открыть вам совершенства путь,
Планета ваша станет пусть,
Как наша - лучшей из миров: Планетой розовых шаров.
Был Голос, был.
Было виденье...
Исчезло, к счастью, наваждение.
Продолжение следует.