Жираф сидел на склоне холма и задумчиво жевал траву.
Философский взгляд говорил о том, что жираф сидит здесь давно и травинку жует далеко не первую.
Не от голода, конечно.
От напряжения мысли.
Жираф думал о смысле жизни.
Жизнь у него была однообразная, смысла в ней было и того меньше.
А глядишь ты, затягивали размышления то.
Сам по себе жираф был абсолютно правильный.
Шея, рожки, хвост.
И даже, простите за столь интимные подробности, пуп.
Все было на месте.
Но кризис среднего жирафьего возраста ощущался все ближе.
Тосковал жираф.
Не хватало ему чего-то большого, доброго, вечного.
Поэтому и сидел он на склоне, и жевал свою траву.
И не думалось ему ни о жирафихе, ни о жирафятах.
Они были далеко, чтобы не мешать течению мыслей.
Солнце клонилось к закату, идти никуда не хотелось.
Равнодушие накатывало новыми волнами.
Жирафу бы встать, встряхнуться, почистить пуп от остатков травы да бежать в сторону заката, догнать солнце и понять в чем смысл жизни.
Да домой.
А он застыл.
Как дерево, что стояло рядом.
Такую вот жизнь он себе выбрал.
Вроде бы не пень, а с места сойти не мог.
Да и не хотел.
Так вот смотришь иногда на людей и думаешь: "Что ж ты как тот жираф-то?"
Но все мы вправе выбирать свою дорогу.
Что в саванне, что в мегаполисе.
И никто не вправе судить.
Кроме тебя самого.
Лишь бы не было поздно.