Изысканные мысли. Буквы. Строчки.
Река ассоциаций и духов.
Иль дУхов? Ах не важно... этой ночью,
Я плачу по сниманию оков.
Слова чужие, о своём, мне чуждом,
Бубенчиками отзвуков во мне.
Зачем же говорить, о чём то нужном,
Когда сгорят все мысли на огне?
Огне бесстрастном, вычурном, холодном.
Таком невероятно нынче модном.