Странная смерть Клюшкина

Татьяна Шайбулатова
Клюшкин не любил цветы. Бесцеремонно тушил окурки в сырую землю вазонов на работе. Походя сминал каблуком какой нибудь лютик  на газоне.  Не замечал  весенней зелени радующей глаз. И с особым усердием, вовсе не от вредности, и вовсе не от жестокосердности, норовил оторвать листик от домашнего цветка, помять его в пальцах, да и уронить на пол... Не любил, как не любим мы абстрактную Марию Петровну. Ни за что, необъяснимо, просто так.
А жена Клюшкина, цветы выращивала. Разговаривала с ними, как с детьми. Поливала, всё, удобряла… Протирала жирные листочки воскового плюща, который, её стараниями, струился от подоконника к потолку и стекал по стенам. Опрыскивала нежный хлорофитум. А ещё, она аккуратно выбирала из горшков окурки, кои небрежный её супруг имел обыкновение вдавливать в землю.
А зато Клюшкин любил бокс. И работал на сталелитейном. Сталь варил. Приходя домой  наворачивал вкуснющий ужин сотворенный супругой. Потом падал на диван, если не надо было пойти купить картошки, или прибить чего нибудь, или наоборот выдернуть.
Смотрел телевизор, перед которым и засыпал обыкновенно. Просыпался всегда чутко от легкого скрипа диванных пружин – жена, закончив домашние дела, которые никогда не кончались, а если кончались вечером, то снова начинались утром, ложилась с краю. Клюшкин, полусонный задирал ее ночнушку, и, не утруждая себя  прелюдией, деловито выполнял супружеский долг, после чего отворачивался к стенке и снова засыпал. Клюшкина еще лежала без сна некоторое время, глядя в пустоту темноты, вытирая текущие из глаз слезы.
Однажды вечером, когда все было как всегда, Клюшкин отвернулся к стене. И уже начал проваливаться в приятную дрёму, когда услышал странные звуки. Нет, не плач жены. К этому он привык. Странные шорохи, словно нечто передвигалось по квартире.  И шорохи эти усиливались. Клюшкин собирался было уже подняться и  включить свет, дабы понять источник этого звука, но что-то холодное обвило его руку, потом плечо... он попытался оттолкнуть, снять с себя, отбросить это что-то, но в мгновение ока оказался в странном холодном коконе, который не давал шевельнуться, и вдруг ему стало все-равно и он прикрыв глаза вспомнил, вдруг, тихую улыбку жены… Жена в это время лежала неслышно плача, и даже не представляла, что в тишине темной комнаты может твориться нечто странное...
Утром она проснулась с неожиданно приятным чувством. Впервые с улыбкой. Поднялась с постели и запела негромко старую милую песенку, которую пела ещё в пору счастливого девичества.  Она обернулась, чтобы поправить одеяло на спящем муже, и увидела, что кровать пуста. Только несколько листиков воскового плюща лежали на простыне. И тогда, ей вдруг показалось, что Клюшкина никогда и не было… Кто такой Клюшкин?.. был сон… тяжёлый сон, который наконец-то кончился…