- Рядом с такими женщинами, как мы, не бывает настоящих мужчин, - сказала подруга.
- Это еще почему? - удивилась я. - А кто бывает?
- Да кто угодно! - вскрикнула подруга. - Коты, инспекторы дорожного движения, судебные приставы...Да, даже санитары! Но настоящие мужики - никогда!
- Почему? - настаивала я.
- А потому что ты невнимательно слушала, - обиделась подруга. - Могу перечислить в обратном порядке - санитары, приставы, инспекторы, коты. Их всех объединяет, в общем-то, одно - им на тебя пофиг.
А мечтается-то, дуре, о чем? Ты рвешь себе душу воспоминаниями, он рвет...А потом встречаетесь где-нибудь неожиданно и - опа-на! Оба - в лоскуты!
И потом...что ни говори, а наше "с глаз долой" от их речевого аналога сильно отличается! Допустим, обеспечили мы себе это " с глаз долой", а с сердцем - сколько ни манипулируй! - не сладить никак! Все равно, хоть малюсенькую лазеечку для подлеца, а оставим! Вдруг, не подумав как следует, нас с глаз убрал.
Надо всего лишь пару лет подождать - и все на круги своего Ада вернется...Год ждем, два, четыре, пять, глаза в окошко мозолим - не идет никто. И только бы в сердце подлеца - шасть! - чтобы эффект неожиданности сработал! Бумс!
А там - у заваренной намертво двери - еще и лопата!
Прям представила....вот так вот любишь, любишь его всю жизнь, беззаветно и безответно, а ближе к пенсии тебе на дом приносят благодарственное письмо...
"За верность традициям".
- Нет, если ты так настаиваешь, я не спорю! - сказала подруга. - Есть какой-то эзотерический смысл в том, чтобы писать этому негодяю длинные, проникновенные письма.
Делать паузу в каждом абзаце, чтобы стереть внезапно потекшую тушь. Черновики плодить. Ногти грызть. Слова подбирать...
Чтобы недели через три, когда будет отправлено последнее задушевное письмо, получить в ответ на него первое бестолковое смс: "Спасибо".
И еще...если тебе наверняка известно, что после смерти тебя точно не канонизируют, можно смело идти по жизни, приплясывая и чуть сгорбившись от нахлынувших желаний, а не держать голову так, будто у тебя на ней - нимб!
- И заметь...это же неправда, что нам, простым русским бабам, совсем уж все равно! - сказала подруга. - Когда мой бывший ушел от меня к молоденькой продавщице, я даже вздохнула.
С облегчением.
- Привет! Спишь? - прорезалось как-то среди ночи бесконечно любимое существо. - А я вот не сплю...кроссворды отгадываю. Кстати, ты помнишь, как звали лошадь у Дона Кихота?
- Росинант, - сонно отозвалась я.
- Тогда откуда у меня на языке Люцифер? - спросило существо.
- По семье скучаешь...
- Главное - не отчаиваться! - сказала подруга. - Кстати, выпить хочешь? Нет? Это ты зря. Так о чем я? Ах, да! Так вот, моя бабушка в третий раз вышла замуж в 68 лет! Так что у тебя еще все впереди.
- Я, пожалуй, все-таки выпью, - согласилась я.
А некоторые, может, этого "выходи за меня!" полжизни ждут!.. А не дождавшись, заходят и выходят куда попало...
А время от времени тебе снится фантастический сон.
Что Он так сильно и беззаветно тебя любит, что, Ей-Богу, перед людьми даже неудобно!
Объятья Его душат, поцелуи сластят, слезы от долгой разлуки - выпадают в осадок. И все бы ничего, но... мама!
Сварливая мамаша Его, та, которая онтологически тебя терпеть не могла, вдруг с караваем к порогу выходит, насколько радикулит позволяет, кланяется, и ласково называет тебя "доченькой"! О, как!
А главное...ты же знаешь, что Он не просто далек от совершенства, Он - его убедительное опровержение!
И мама тебя за такое чудище ни за что бы замуж бы не отпустила! Плакала бы, угрожала, даже отпуск за свой счет взяла, лишь бы тебя от этого "обло, озорно" подальше увезти!..
Но ты - не она. Она бы увезла - ты бы вернулась.
Пешком, босая, исхудавшая, исскучавшаяся - в хлам!
Потому что тем твое чудище и ценно, что набегаться за ним - никаких цветочков не хватит! Мама-то не поймет, что оно только лапой тебя во сне придавит, а твоя душа от счастья - вон!
В каждом стоне его - песня, в каждом рыке его - музыка.
В каждом движении к нему навстречу - жизнь.