Шёл проливной дождь. До Детройта оставалось несколько миль. Трёхтонный грузовик Уайт, произведенный в городе Кливленде в тысяча девятьсот пятнадцатом году являлся на тот момент наиболее распространенным, несся по размоченной дождем лесной дороге. За рулём сидел молодой парень по имени Фрэнки. Фрэнки был сиротой и ему было всего восемнадцать. Олег доверял ему, познакомившись с ним еще в Сан-Франциско, когда тот, "щипал" кошельки в трамваях, и случайно украл у него кошелек. Олег поймал неумелого воришку за руку, но вместо того, что бы отвести в полицию, пригласил к себе домой и предложил работать на него. Фрэнки был горазд до любого дела, особенно если это пахло деньгами, а то, что уже тогда задумал Олег было связано с риском и крупными махинациями, что очень раззадорило молодого бродягу. Грузовик подпрыгивал на кочках и фары освещали дорогу не более чем на пять метров вперед.
-Не гони так,- сказал Олег, кутаясь в дождевик.
-Есть сэр,- усмехнулся Фрэнки и сбавил скорость.
Демьян сидел в кузове и смотрел на дорогу, уходившую в даль. Бидоны, которыми был завален кузов грузовика без конца падали и ударялись друг об дружку и Демьяну было велено ставить их на место, что приходилось делать постоянно.
-Сохрани нас Господь,- шептал он по русски, обнимая сразу несколько бидонов.
-Эй, Демьян, как там у тебя? всё в порядке?- выкрикнул из кузова Олег на русском языке.
-Да, шеф, но я сейчас проблююсь...
Олег засмеялся. Теперь он не выглядел как английский дэнди. Он был одет в черную куртку и шляпу. На Демьяне было старое пальто, а Фрэнки так и выглядел, словно только что сошёл с подмостков, где просил милостыню. Несмотря на жуткий холод, он был в одной футболке.
Вдруг путь им перегородила полицейская машина. Фрэнки затормозил.
Полицейский в непромокаемом плаще и с фонарем осветил остановившейся фургон:
-Документы,- закричал полицейский,- что в кузове?
-Молоко. Нужно успеть к открытию магазинов развести,- ответил Олег,- документы есть, я сейчас... Подождите.
Демьян видел из кузова, как Олег засовывает руку в карман и что-то нашёптывает Фрэнки.
-Боже мой...- прошептал Демьян и тяжело вздохнул.
Олег вылез из фургона и пошёл к полицейскому.
Раздался выстрел. Демьян сглотнул комок, подступивший к горлу. Он слышал, как Фрэнки выскакивает следом и на ходу разрежает барабан маленького пистолета, по еще не успевшим понять в чем дело полицейским, мирно сидящем в своем автомобиле.
Демьян закрыл ладонями глаза.
-Что сидишь? Вылазь? - услышал он крик Олега прямо у себя перед лицом,- машину надо спрятать, тела закопать... Бери лопаты.
Демьян открыл бидон и прямо из горла отхлебнул крепкий виски. Где-то в Сан-Франциско, на теплых постелях спят его жена и десятилетний сынок. Он взял лопату:
-Отдыхайте, я их закопаю.
Он быстро разрыл яму и скидывая туда тела полицейских на секунду остановился. Олег, который отогнав полицейскую машину в кусты, вернулся и видя замешательство Демьяна громко зашмыгал носом:
-Знаешь, что бы нам за это было?!
Демьян молчал.
Олег наставил на него револьвер:
-Вылазь.
Демьян спокойно смотрел на него:
-Я не могу... Ноги не слушаются.
-Тогда я тебя с ними закопаю. Фрэнки закидывай яму.
Паренек нерешительно шагнул смотря на серьезное и жесткое выражение лица Олега.
-Кидай землю,- закричал Олег,- ему жить не хочется. Слабак. Ты здесь не при чем. Ты в кузове сидел.
Демьян вспомнил о сыне. О его добродушной улыбки. И когда Фрэнки стал закидывать мертвых полицейских землей, Демьян схватился за края могилы и подтянувшись вскарабкался наверх.
Олег обнял Демьяна:
-Если бы не мы, они бы нас... Понимаешь?! Мне к семи утра нужно заказ доставить. Там люди ждать не привыкли. Ты же знал, ты не мог не знать, чем это грозит... Ну что-ты? Успокойся.
Демьян плакал как младенец. Он обнимал Олега, А Фрэнки закидывая землей могилу, посвистывал какую-то песенку и посматривал на своего шефа и этого странного русского, имя которого он так и не научился выговаривать.
Всё было кончено. И они продолжили путь. Демьян не помнил остальной дороги. Он думал о том, какая добрая его жена Елена и как он был счастлив, когда работал в молочной лавки.