Все мои войны

Что ты чувствуешь, когда проигрываешь битву за человека? За того, которого считал причиной всех своих радостей и несчастий, источником вдохновения и просто лишним поводом улыбаться измученной улыбкой. Просто в один момент тебя озаряет мысль: а ты ведь никогда и не боролась за него, не потому, что не хотела или не было смысла, а потому что битва была проиграна еще в самом начале. С самого первого поцелуя и до последнего хриплого вздоха. Он никогда не был твоим, и не стал бы, потому что она – не ты. А ты – не она. Он не был трофеем, потому что она не сражалась за него, он сам ушел с ней по своей воле. А ты все играла в солдатики, несмотря на то, что крепость не осаждали и не бомбили, и караула не было, и войска. Только густой туман, и твои солдаты, машущие саблями в белом мареве, пытаясь разрезать его на рваные куски, не замечая тихой пустоты, вспарывали воздух. И кто знает, сколько бы еще шла война, если бы не понимание, что никакой войны не было. Лишь в твоей голове взрывались снаряды и бомбы мыслей. Выдуманные атаки и битвы. Сотни сокрушительных мыслей, десятки брошенных слов и обещаний. А когда туман наконец рассеивается, ты смотришь вокруг и то, что предстает взгляду бьет сильнее любого клинка. Пустота. На выдуманном поле боя нет ничего. Ни крепости, ни солдатов, ни жертв, ни оружия. И ты остаешься в гулком одиночестве со своей псевдо-войной, в которой нет победителеq. Ты – горе-полководец, сражавшийся сам с собой, бросающий снаряды в зыбкую пустоту, и в итоге, проигравший. И уходишь с этого поля боя с сухими губами и шрапнелью печали в истерзанном сердце.  Вот так бывает… Пытаешься отвоевать человека, который добровольно уходит из твоей войны, не горящий желанием быть трофеем. Спокойно поднимает белый флаг и сдается врагу.