Смеркалось, пастели на стенах
играли оттенками цвета,
как будто светилось в них лето,
пусть бабье, но гревшее вены.
Вновь радость исчезнет мгновенно,
погаснет, как в небе комета,
со вспыхнувших листьев букетом
походкой пройдя откровенной.
Тут серость войдёт в гобелены,
пастели бульонная пена
мазками покроет из воска.
Так тяжко весны ожиданье
под бури в камине ворчанье
в плену акварельных набросков.