Сорвался с ветки и закружил. То безмятежно и плавно, подхваченный легким дуновением, то подгоняемый воздушным потоком, стремясь куда-то вдаль, словно это его бенефис и он спешит совершить неповторимое «па», перед тем, как коснется земли, чтобы уснуть в покое завершенного пути.
Покружил и опустился. Подняла, дотронулась прожилок - как вены, только уже мертвые, и сам лист как распятый на ладони. Отыграла природа свою любовь и отложила смычок, исчерпав феерии маскарада. Лежит распластанный и ничего его не тревожит, только стою и смотрю на листок, пытаясь разглядеть признаки жизни, услышать музыку.
А ее нет. Давно нет.
Он поэтому и отпал, что закончилось все, что только могло начаться последним вальсом у земли...
Как странно, смерть тоже заканчивается?
Все еще стою, выбирая взглядом каждую развилку на пожелтевшей лиственной ладошке. Когда-то этот листок был почкой, маленькой, спеленутой, только-только проснувшейся на свет. Нет, еще глубже. Был едва занявшимся ростком, тоненьким стебельком, с радостным обещанием зеленой раскидистой кроны, трепетавшей и шепотливо переговаривающейся под порывами ветра. Обещанием спокойствия и прохладной тишины в тени плотной листвы, обещанием страсти карнавала осенних красок и тонов...
Чем закончится шествие гибели?..
Переворачиваю ладонь, листик отлепляется, падает, плавно покачиваясь в потоке воздуха, повторяя движение совсем недавней, но уже кажущейся, призрачной жизни. И вот, неслышно касаясь земли, замирает.
Скоро забудется и это. Или останется в памяти, напоминая о игре сменяющих друг друга начал, движением, словно кружащийся лист.
Холодный ветерок коснулся щек.
И стук захлопнувшейся двери
Добавил ощущение потери,
И лист осенний, закружив, поблек...