Всё ближе жмется хладом грусть,
дожди в России и Европе,
печаль рожденная природой,
во цвете златом тает Русь,
богатство, вроде.
И смерть не жизнь, и жизнь игра,
начало и конец навалом,
и штиль идет девятым валом,
то поздно жить, а то пора,
причины шквалом.
Конечно, вся я не умру,
в осеннюю листву зароюсь,
холодным дождиком умоюсь,
затем, послушав тишину,
в квартире скроюсь.
Но, может быть, чуть-чуть, слегка,
воссяду в кресло у камина,
сострою недовольства мину,
для разговора (вот тоска)
найду причину.
Итак, меж делом, помолясь
о смысле жизни (может, боле),
сорвется с уст (но поневоле), -
не осень, а сплошная грязь -
не будем спорить
мой собеседник, он же - я
пьет кофе, созерцая прежде
невиданную жизнь-надежду,
сентябрь полон воронья,
он здесь проезжий
Ирина Павлова