Это было новое чувство, чувство какой-то сопричастности к его жизни. Как будто она вместе с ним проживала эту жизнь, параллельно с ним, рядом , совсем близко, но незаметно для него, незримо. Просто была, существовала , растворившись в воздухе. Смотрела утром, когда ОН открывает глаза, заглядывала в асфальтовую серость глаз, видела нахмурившиеся брови- опаздываю! В ванной она не могла оставить его. Это было такое удовольствие, глядеть, как он принимает душ, как теплые струи воды стекают по коже вниз и новые снова обрушиваются на него сверху. Потом он завтракал на кухне- кофе, бутерброд. Каждый палец его руки она хотела бы потрогать, провести по нему своим пальчиком.
Начинался день. Новый, неповторимый, как и все предыдущие. Новый день в его и ее жизни. Сегодня день был серым, как мышь в амбаре. Серое небо было как мышиная шкурка, гладенькая, блестящая, проведешь рукой, и по ворсу пройдет волна изменения света от самого темного до совсем светлого. Так жизнь,волнами. То умираешь от счастья, то треш и транс, тянущая тоска и неизбежность.Потом опять все начинается снова, "аптека, улица, фонарь". Опять нирвана, растекаешься сладким сиропом от варенья , почему так хорошо, совершенно в недоумении. Так и идешь в облаке необъяснимой дурноты от необъяснимого чего-то, что и словами-то выразить невозможно. Только почувствовать. И поблагодарить ЕГО, конечно, за то, что он есть. Бога, за то, что создал этот мир, и в нем ЕГО и ЕЁ. За то, что все это есть и будет вечно, даже после НЕГО и ЕЁ. Вечная жизнь, вечное счастье и спокойствие. Спокойствие живых и успокоение после смерти.
А вечером можно было опять влезть глазами и мыслями в жж, в Прозу.ру , в Литпром.ру, заглянуть в виртуальный мир нереальной жизни. Пропустить через себя музыку, красивые иллюстрации, чужие тексты, иногда выбивающие почву из-под ног своей открытостью. "Я хотел бы, чтобы Вы прочитали этот рассказ". Читаешь и потом долго не можешь прийти в себя, очухаться от чрезмерной откровенности автора. Иногда так затянет тебя чужое повествование. Счастье, что это редко кому удается, потому что потом вернуться в свой мир требует усилий.
Для полноты ощущений можете ознакомиться со стихами, РЕКОМЕНДОВАННЫМИ к прочтению Литпромом, неформальным, эпатажным, хулиганским порталом:
Саша Штирлиц
ДЕТИ ТЫКАЛИ ПАЛКАМИ В ДОХЛОГО КЛОУНА...(на конкурс, сука, басни)
Дети тыкали палками в дохлого клоуна.
Мелкий мусор запутался у него в парике.
На ****е улыбка была намалевана.
И мимоза увядшая в омертвевшей руке.
Теперь проза из Литпрома, РЕКОМЕНДОВАННАЯ Литпромом для прочтения;
"Зато её нашли другие. Находка радовала – молодое крепкое тело практически без мозгов. Их было трое. Ей налили что-то кисло-горькое, от чего земля перестала быть твёрдой и ровной, и всё пыталась ускользнуть из-под ног. Завели в заброшенный дом и привязали за ногу к ржавой батарее. Сняли с неё детдомовское платье, оставив совершенно голой. Приходили каждый день, чтобы мять её тело, и сопеть в ухо. Бросили на пыльный пол старый матрац. Приносили еду и воду. Ей не было больно, и не было страшно. Просто хотелось уйти и двигаться дальше. Но капроновая верёвка не поддавалась и не пускала.
Потом просто ударили железной трубой по затылку и ушли навсегда. Чудом нашла её местная детвора, ищущая романтики в скелетах мёртвых домов и в проломленных черепах чердаков. Лежащая в луже крови грязная голая девушка выглядела совсем не романтично."
Ну как? Вам что лучше, коровки прозовские, простота пенсионерских размышлений или актуальность современной прозы, срывающей одежды, обнаженки тела и сознания,обильно сдобренная матом? Я даже и не знаю.
Закрываю Литпром. Этот мир мне не понятен. Хорошо, что его можно закрыть просто кликом мышки. Был и нет.