Сентябрь - тихие поминки по лету: еще все помнят усопшего, его тепло, голос, интонацию, характер, но его уже нет. Если бы лето длилось вечно, кто бы о нем вспоминал с такой щемяще-нежной грустью.
Смерть сохранила маленькую жизнь, продлив ее на последние сорок дней. Сорок поминальных дней – до Покрова – будут дарить память о лете, пока оно окончательно не растворится в Вечности.
истекает каплями боярышник,
чёрным лаком плачет бузина,
сентябрём все лавки затоварены –
небеса торгуют допоздна.
но ещё разнится день с товаркою,
дразнится – длиннее я, длинней!
а она, не пыльная, не жаркая
медленно считает журавлей.
поразъехались до школы дачники,
осень время доброе сечёт,
а оно капустою заквасится
на зиму, где всё наперечёт.
(Елена Рышкова,02.09.2013)
Сентябрь – бодлеровская старушка, «печаль обратившая в мед». Едва ли хоть один месяц может соревноваться таким поэтическим урожаем стихов и мелодий, как сентябрь. Он еще живет воспоминанием о прошедшем лете, угасшей молодости и курортной любви.
Ноябрь – живет уже предчувствием зимы и поворотом на новое лето. Сентябрь - начало осенней повести, старушечье лето с седыми паутинками и вдовьими слезами, развернутыми к теплу и любви, но уже только своей тенью.
Сентябрь – двуликий Янус: закрывая дверь в прошлое, открывает ее в новое лето, которое встречает под шорох опавших листьев, а не новогодних пакетов, без фейерверков и распродаж, Санта- Клауса и прочей суеты, превративших Божественное Рождество Христово в коммерческое шоу.
Сентябрь – начало, едва заметное во всеобщем упадке и поминальных мелодиях, но уже случившееся. И, как зерно, брошенное в землю, сначала уходит в спячку для того, чтобы пережив зиму, расцвести и дать достойный плод, так сентябрь, оголив землю и деревья, приготовил их для покоя и тишины, сквозь которые через полгода прорастет еще одно лето.
Когда сквозная паутина
Разносит нити ясных дней
И под окном у селянина
Далекий благовест слышней,
Мы не грустим, пугаясь снова
Дыханья близкого зимы,
А голос лета прожитого
Яснее понимаем мы.
(Афанасий Фет).
Ну, вот все. И пока тоска перевешивает радость, а все живое ищет тепла и зимних квартир, внутри собираются силы для нового прыжка, когда снова:
И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута -- и стихи свободно потекут.
Так дремлет недвижим корабль в недвижной влаге,
Но чу! -- матросы вдруг кидаются, ползут
Вверх, вниз -- и паруса надулись, ветра полны;
Громада двинулась и рассекает волны
(А.С.Пушкин)
Автор публикуется в блоге: http://sotvori-sebia-sam.ru/pominalnyj-sentyabr/