Сто строк – просто мысли в стихах,
То, что было внутри, сейчас на словах.
Текста, рифмы, слоги – всё вместе в куче,
Поэтический хаос, ямб здесь не нужен.
Я – поэт, а может быть выскочка,
У меня свой стиль, подача и выучка,
Я не учился писать, всё делал на ощупь,
Подбирал, подгонял, выбирая свой почерк.
Искал свои темы, вдохновлялся любовью,
Любовью, что была пропитана болью.
Жаждал свободы, о ней и писал,
Сочинял всё, о чём лишь мечтал.
Что-то исполнил, а что-то не смог,
Но я верил, на меня смотрит Бог.
И шёл вперёд за своей мечтой,
Строчки в стихах шли рядом со мной.
Теперь можно обо всём по порядку,
Не торопясь, не делая рамки:
В этой жизни сложно без денег,
Без связей ты не стоишь копеек.
Твой талант здесь мало что значит,
Без раскрутки, без крыши, нужной подачи.
Но с верою в Бога приходит удача,
Верь в себя, всё получится, брачо.
Мне двадцать с хвостиком, вот это да.
У меня есть любимая девушка, но не жена,
Куча стихов забитых в компьютер –
Вот что имею и беречь буду.
Посажен клён мною на даче,
Далее дочка и дом, как же иначе?
Простите за мат и слова не по-русски,
Пишу, как умею, ведь я не Пушкин.
*****, ребята, ну так ведь ништяк,
Рифмовать и писать, что хочешь сказать.
И пусть запас слов жёстко ограничен,
Я найду, что сказать в своих четверостишьях.
Я не сторчался, хотя были возможности,
Не хотел потом выползать из той пропасти,
***рил коньяк три звезды в одну каску,
В табло получал от пидорасов,
Курил Kent, Winston и прочую гадость,
Пивасик любил, он мне был в радость.
Друзья, их немного, но они всегда рядом,
Плечо подставляли, когда жизнь била с размаха.
А жизнь часто в судьбе меняет полосы:
Чёрные, белые, я боролся со скоростью.
Не хотел взрослеть, хотел ещё детства,
Но оно убегало, как в старой песне.
Сейчас записываю треки на складчинной студии,
Получается ***ня, но вроде нравится людям.
По утрам включаю чайник, завариваю чая
Производство made in China.
В стакане дымится чёрное золото,
Ароматный, как кофе молотый.
Пуэр – это мой чёрный героин,
Удовольствие в стакане с послевкусием земли,
Собирает мысли, рифмует стихи.
Не меняя сознания, доводит до эйфорий.
Гуляю по комнате это моя церемония,
Перебираю текста в своём телефоне.
Я много по жизни ищу философии,
Читаю Коэльо, записывая мысли в блоге.
У улицы же свои законы, я от них далеко,
Кто-то продаёт себя, кто-то продаёт гавно.
Кто-то разъезжает в Porsche, кто-то ест помои,
Кто-то на дороге брошен, кто-то платит кровью.
Кто-то вылезает во власть, кто-то от неё бежит,
Кто-то верит в Бога, в Иисуса, кто-то в платежи.
Кто-то на свободе, кто-то за решёткой,
Кто-то за бугром, а кто-то под Ростовом с тёткой.
Там снаружи свои герои, я сам себе герой
Не гонюсь за богатством, чист перед собой.
Меня убивало предательство близких,
Но я устоял, не сломался, я выстоял.
Потом смотрел на всё это сверху,
Улыбался, говорил «похуй», и шёл к успеху.
Библия – священная книга писаний,
Но у меня своих тринадцать посланий
Для существования, точнее для жизни, для счастья, свободы,
Я верю в Бога, но иду своей дорогой.
Господи, я твой раб и к тебе обращаюсь,
Знаю, что грешен, знаю и каюсь.
По пути в храм твой я много ошибался,
Разворачивался и зачем-то уходил обратно.
Мои помыслы грязны и мысли порочны,
В такой жизни я поставил все точки.
Не оставь меня и моих близких,
Тех, что любят меня, так искренне, чисто.
Тех, что не отвернутся даже в сложных моментах,
Тех, чьё плечо дороже монеты:
Мои родители, бабушка, друзья –
Они всё, что ценю, всё что есть у меня.
Жестокость мира меня не ломает,
Я смеюсь, слыша про пророчества Майя.
Я верю в свои стихи, в свою правду,
Да, я старомоден, быть может, банален.
Но мысли мои меня переживут и не канут в лета,
А внуки, прочитав мои «мысли вслух» вспомнят про деда.
И кто знает, когда будет большой багаж, лет в пятьдесят,
Я напишу своих мыслей в рифму сотен так пять.