По творческой дороге путь не чистый.
Я чёрно-белый видела портрет:
Поднявши руку к голове лучистой,
Лежал недвижно умерший поэт.
А мне казалось, он вот-вот проснется,
И скажет, что уже довольно слез,
И солнцем по квартире разольется
Золотистый свет его волос.
Он был ещё так безнадёжно молод!
Нежны были лица его черты.
Он был Поэт, подаренный нам Богом,
Но мир людской разбил его мечты.
Как жаль, что так трагично оборвался
Его стихов стремительный забег!
До искренней души его добрался,
Брызжа слюною, Черный Человек.
Эй ты, ветер, озорной, вихрастый,
Кружишь в танце пыль степных дорог,
ведь ты-то знаешь, жил он не напрасно,
Хоть и подвесил жизнь под потолок.
По творческой дороге путь не близкий,
И безысходность заметает след.
Поднявши руку к кудрям золотистым
Лежит недвижно умерший поэт.