Русь моя, может, снишься в обличии древнем?
В чистом небе твоя дымом черным витает судьба.
Русь, что древо, корнями в бескрайних лесах и деревнях,
Русь – что поле ржаное, овин, частокол да изба.
Время взор обратить строго вспять, к незабвенным истокам,
В старый дом у реки, возведенный руками отца,
В потемневшие, с тонкой резьбою наличники окон.
Жаль, от дома остались крыльцо да четыре венца…
Русь – семья за широким столом, материнские руки,
Берег, скрытый осокой под ивами тихой реки,
Слезы в женских глазах от предчувствий и долгой разлуки,
Снег морозной зимой, когда вешние дни далеки.
Русь – хмельная весна, опьяненная ритмом капели,
Солнца луч освятит почерневший от времени крест,
Верба вдруг расцветет, как нарочно, к пасхальной неделе,
И в малиновом звоне Воскресный грядет благовест!