я снова пытаюсь не сорваться и не разбиться истерикой.
почему вам так просто жить, не замечая ничего?
и ваши чёртовы обещания... они вообще чего-нибудь стоят, кроме мусорного бака?
я никогда не научусь, как вы, так небрежно и нелепо оставлять за собой пустоту, уходя и даже не заботясь о том, что будет дальше.
кое-где сбивается ритм и темп жизни, теряются слова, испаряются компромиссы и исчезают завтрашние дни.
сегодняшнее "прости" станет прошлым, и единственный выход - уйти, спрятаться от себя и давления общества, а по утрам вспоминать о невозможности принять чёткое решение и определиться.
это всё было бы слишком сложно, не будь оно до идиотизма просто.
потому что истина лежит даже не между строк, а где-то между повседневностью и привычкой, мы так просто пропускаем её за ненадобностью, что специально отыскать её невозможно.
я задумалась о том, что приравниваю себя к вам, такому безразличному пугливому стаду эмоций.
я - это вы?
то есть мне когда-нибудь тоже придётся увязнуть в мелочах и каждый день перерывать прошлое в поисках ошибок?
я не хочу быть похожей на кого-нибудь типа вас, но...
у меня нет выбора?
вы самые обычные, а я... я точно такая же, как вы, как бы мне ни хотелось это отрицать.
и неважно, что это как бы должно было быть в прошлом, потому что прошлого не существует.
спасибо всем за мою личную истерику.