Всю ночь мне снились какие-то кошмары, а под утро я мчался с бешеной скоростью на своей машине у которой не работали тормоза. Я давил со всей силой педаль тормоза, но скорость ещё больше увеличивалась. Столкновение было неизбежно. Но мне везло. Каждый раз, когда я подъезжал к светофору, загорался зелёный свет.
Я проснулся в пять утра в гадком настроении и дикой головной болью. Так всегда бывает, когда я перепью. Вчера был как раз такой день. Сперва, вроде, всё было нормально. Мы поужинали с моим другом в ресторане "Театрал". Выпили бутылку водки на двоих. Затем спустились в бар попить кофе. К нам подсели какие-то девки. Друг заказал коньяк. Потом шампанское. Потом мы куда-то ехали. Потом - провал. Как оказался дома - не помню. Наверное на "автопилоте".
Выпил две таблетки анальгина. Добрёл до ванной. Стоя под душем почистил зубы. Мерзкий запах перегара никак не отставал. Голова по-прежнему гудела, а виски готовы были взорваться как новогодние хлопушки.
Сколько раз я давал себе слово не напиваться так, но каждый раз история повторялась. Последнее время всё чаще и чаще.
Машины под окном не было. Ключей от неё я тоже не нашёл. Машину, наверно, оставил возле ресторана. А, вот, куда ключи посеял?
Взял запасные и вышел из дома. Шесть часов утра. Ещё темно. Дует холодный ноябрьский ветер. На улице почти никого нет. Прошёл несколько кварталов. Машины возле ресторана нет. Задача. Где же она? Это уже не первый раз, когда после пьянки я не помню где оставил свою машину. Это добром не кончится. Нельзя же так испытывать своё везение. Разобьюсь в один день насмерть, или, ещё хуже, убью кого-нибудь.
Голова по-прежнему гудит. На углу дома спускаюсь в забегаловку, в которой пахнет водкой и хашем(1).
В дальнем углу помещения сидит компания из трёх человек. Двое о чём-то бурно спорят, а третий спит, положив голову на стол.
Делаю заказ. Повар - официант приносит миску хаша, соления, хлеб и двести грамм водки в гранённом стакане.
Из миски поднимается горячий пар. Солю, перчу, добавляю ложку уксуса с чесноком, крошу хлеб в миску. Залпом выпиваю водку. Закусываю квашенной капустой и сразу заглатываю ложку хаша с куском мышцы и хлеба. Чувствую как тепло опускается в желудок. Не спеша съедаю ещё несколько ложек. Расплачиваюсь с официантом и выхожу на воздух. Хорошо. Головная боль начинает отступать.
Не задумываясь прохожу несколько кварталов и оказываюсь на набережной. Холодный ветер дует с моря и бьёт морские волны о бетонный берег. Чайки неистово орут и кружат над волнами в поисках даров бакинской канализации.
Иду вдоль берега не думая ни о чём. Просто иду. Вокруг никого. Головная боль совсем прошла. Замечаю сидящую на скамейке цыганку. Их в последнее время появилось много на улицах нашего города. Прохода от них нет.
Зная, что она сейчас начнёт приставать с предложением погадать, быстро прохожу, не глядя в её сторону.
Думаю - пронесло. Не заметила. Или не посчитала меня клиентом. Иду дальше. Прохожу метров сто. Становится обидно, что цыганка не обратила на меня внимания. Разворачиваюсь и иду обратно.
Возле скамейки, на которой сидит цыганка, замедляю ход и смотрю цыганке в глаза. Она молча провожает меня глазами.
Что такое? Странная какая-то цыганка. Становится интересно.
Останавливаюсь. Подхожу к ней.
- Гадаешь? - спрашиваю я её.
Гадаю, - отвечает она.
Я смотрю на неё с вопросительными глазами. Она в ответ смотрит на меня удивлёнными.
- Ну? - говорю я ей, не выдержав нашей глазной дуэли.
- Ты хочешь, чтобы я тебе погадала? - спрашивает она.
Я протягиваю ей руку с раскрытой ладонью. Она берёт мою руку и начинает изучать ладонь, проводя по ней пальцем. Затем качает головой из стороны в сторону, что-то бормоча себе под нос на непонятном мне языке, отчего меня пробирает неприятное ощущение.
- Что?! - не выдерживаю. - Что там?
- Не хорошо, - говорит она грустным голосом и качает головой, чуть раскачиваясь из стороны в сторону.
- Что, не хорошо? - начинаю злиться я.
- Линия жизни слишком короткая. Вот, видишь, обрывается, - говорит она печальным голосом, указывая мне на какую-то извилину на моей ладони.
Я, в страхе, хочу убрать руку, но цыганка не даёт мне это сделать.
- Не суетись, - говорит она, строго посмотрев мне в глаза.
- Что ещё? - зло спрашиваю я.
- Я вижу зелёный свет, - говорит она, вглядываясь в мою ладонь.
Я смотрю на свою ладонь, пытаясь разглядеть зелёный свет, но ничего не вижу.
- Вот, смотри. Вот ещё одна линия жизни, - продолжает цыганка. - Она начинается сразу, как только эта заканчивается.
Я в полной растерянности. Не знаю, что думать и что говорить.
- Ты хочешь сказать, что я умру, а потом воскресну? - спрашиваю я первое, что приходит мне на ум.
- Нет. Ты не умрёшь, и не воскреснешь. Ты уедешь далеко-далеко, и там у тебя всё будет хорошо, - говорит она, отпуская мою руку.
- Но, я не планирую и не собираюсь никуда уезжать!
- Если не уедешь - второй жизни не будет. Всё. Иди, - строго сказала цыганка, и отвернулась, глядя в сторону моря.
- Сколько я тебе должен? - спросил я, залезая в карман брюк за деньгами.
- Нисколько, - ответила цыганка, не оборачиваясь. - Иди.
Ухожу с бульвара под впечатлением встречи с цыганкой и её предсказанием. На улицах появились суетящиеся туда-сюда люди. А, вот, и дом моих родителей. Чёрт! Я не был у них три дня. И не звонил.
Дверь мне открывает бабушка. Обнимает меня крепко. Плачет.
- Что, нельзя было хотя бы позвонить? - укоряет меня появившаяся в прихожей мама.
- Извини, был сильно занят делами, - вру ей я.
- А у нас гости? - объявляет бабушка.
- Гости? С утра? - удивляюсь я столь раннему их визиту.
- Мой брат приехал! Ещё вчера. Мы тебе звонили, но ты не отвечал, - говорит бабушка.
- Какой брат? У тебя, что есть брат? - удивляюсь я ещё больше.
- Да. Есть. Нашёлся. Из Америки приехал. Мы с ним с детства не виделись. Вот, он меня разыскал. Проходи. Знакомься, - говорит радостная бабушка и подталкивает меня в столовую.
Шагнув в столовую, мне показалось, что я увидел зелёную вспышку.
1. Хаш - жидкое горячее блюдо из говяжьих ножек.