Я скучаю по каждому ушедшему дню. И чем дальше, тем скука более всеобъемлющая. Белыми пушистыми облачками убежали дни скуки моложавой. Косые дожди держат скуку последних времен. Стоп... Что же дальше?
Километры холодных и мокрых дорог. Слезы на запотевшем стекле пожирателя дорог. Вот они неухоженные подминаются под его брюхо и их уже нет. Мы никогда не вернемся в это место. Невозможно войти в одну и ту же воду реки времени. И хорошо если ты точно знаешь, что впереди бесконечные пути. А вдруг дорога оборвется? Мир остановится и тебя смоет бездна всемирного потопа.
Наводнение последних времен. Уходят под воду леса и лужайки. А болотца и лужи давно утонули под осенними дождями. Никаких тебе обочин. Серое море кругом. Почти неподвижное. Пожиратель дорог пыхтит как пароход. Господи, скука то какая!
Есть ли там впереди теплый дом с компьютерами и книжечками? И работа: как построить на этом уплывающем основании храм.
Тепло и чисто в наших московских квартирах. Свет в лампочках большую часть дня, чтобы даже не подходить к окну, не видеть утекающий мир...
Прощание со старым годом. Смыло стольких людей с дороги жизни. Выжившие сморкаются и кашляют по телефону. А кто-то молчит, не поднимает трубочку. Дай то бог, если прибился к какому то островку. В беспутном Таиланде, например. Туда и пути нет.