~неужели есть где-то то место, в котором ты никогда не был и не видел даже, но на подсознательном уровне, знаешь о нем все? неужели, есть что-то, о чем ты никогда не знал, но твоя голова твердила тебе о том, что это существует? Неужели…~
Вырванные души вьются под потолком , в поисках свободных мест. Всем интересно посмотреть на торжество идеи,которую сидящий в комнате человек лелеял в своем сердце с самого детства и теперь может дать ей жизнь, спустив со своего языка, в мир обычных людей.
В ваших глянцевых ,как пластик, зрачках, обрамленных лентой зеленоватой радужки, отражается свет от зеркала, стоящего на моем письменном столе.
Ваша душа безбожно разрывает мои чувства, которые , один раз распустившись, больше не смогут погаснуть в молекулах моего существа.
В переходе от одного этажа к другому, прямо перед окном , сжав тонкие ноги в коленках, вы сидите на подоконнике и смотрите на меня убитыми глазами, стекающими силиконовыми слезами ,уносящими за собой останки вашей сегодняшней работы.
-любите людей? -я смотрю на вас поверх очков и улыбаюсь
-нет, не люблю. Они меня не понимают.
Вы откидываете голову назад и закатываете глазки ,потухшие в зеркале огоньки взметнулись к витражу на потолке.
-я не вижу у вас в голове того, что отличает человека от животного.-я придвигаю к себе зеркало и поправляю челку, вглядываясь в ваше идеальное во всем лицо. Я смотрю прямо в упор на вас, еле сдерживая свои обещания, которые я сегодня дала своему разуму, некий спор, смогу ли я побороть себя и не раскрывать вам свою пустую душу?
Вы укладываете ногу на ногу и усмехаетесь, на ваших белых, покрытых изморозью запекшихся выделений,губах, вспыхивает улыбка
-вы думаете, что я глупый? Я же ведь знаю, к чему вы клоните. Это все из-за вашей подруги?- ваши руки, цвета слоновой кости,тянутся к голубой пачке сигарет ,яд которых скоро проткнет насквозь ваши сосуды и осядет толстым слоем сажи в груди. - я не люблю женщин. Более того, она чересчур странная. Какая-то отмазка и человека и след простыл. Мне жаль. -ваши губы вытягиваются в наглую улыбку , сигарета ,поднесенная к ним, начинает дмится, источая из своего чрева, туго набитого искусственным табаком, тошнотворный запах , проникающий в каждую трещину в этой комнате.
Я хочу вырвать свой язык с корнем и кровью вывести по застеленному плиткой полу то, что люблю вас за ваше лицо. Я раскрашу в красный цвет весь этот пол, усеянный пылью, в которую вы превратитесь, как сигарета, тлеющая в ваших ледяных губах. Но я обещала своей идее не делать этого. Я решила сегодня запереть ее в своей грудной клетке ,хотя бы сегодня, хотя бы один раз ,я хочу спасти хотя бы одного человека, от ее дурного влияния. Никто и никогда не сможет понять, что именно она делает меня личностью, а не просто куском бездушного мяса, идеализированного всеми высшими силами.
Чем-то банальным легче управлять. что-то банальное легче сделать, заточить под себя, убить в нем первые ростки разума, сделать идеальную игрушку для достижения своих серых , никому не нужных целей…
-а я могу любить. -вдруг ни с того , ни с сего ,говорю я, смотря на вас в упор. Вы вынимаете изо рта сигарету и умалишенно смотрите на меня, со вспыхивающими на щеках стеклянными каплями - и почему же вы плачете? Я люблю вас. Я люблю вас за внешность, и не надо говорить мне спасибо. Не надо улыбаться ,утешая свое самолюбие признанием в любви от убогой девушки, которая смотрит на мир сквозь толстые линзы, еще не затуманенные чьими-то идеалами.
-и что?-вы все-таки, мерзко улыбаетесь, утешая свою самовлюбленность , я хочу влепить вам пощечину так, чтобы перламутровая пыль вашей пудры отпечаталась на моих изрезанных фиолетовыми сосудами, пальцах.
-что? -я поджимаю губы и чувствую, что мои глаза наполняются расплавленной пластмассой, вашим расплавленным телом, расползающимся под моими веками в неясное пятно. Я запрокидываю голову назад, чтобы остановиться ,но слезы двумя сверкающими полосами, стекают с моих щек.-как вы смеете говорить со мной так…-шепотом , с надрывами, мои слова запрыгивают на кафель и растворяются в пыли всех людей, которые прошли по этому коридору.
-нет, мне, конечно, приятно, но ни одна женщина никогда не сравнится со всеми теми мужчинами, боже мой… да о чем вы говорите…. глупые, глупые женщины!-вы произносите это с улыбкой самого скверного подлеца. И неужели я, неужели…
Человек, который так плох, во всем, он вырывает у других мысли и с хохотом разрывает их в клочья, набивая головы несчастных скомканными нитками своих фиолетовых вен. Делает вас зависимыми от него, каждый день пропуская ток своей ненависти и злости по сосудам, смотанным в клубок в вашем сознании.
Я снова плачу. тихо, открыв форточку , выглядывая в окно, чтобы поймать с неба хоть пару слезинок, закутавшись в свои собственные мысли ,утешая себя невидимыми иллюзиями.
-о чем же вы думаете…-всхлипываю я, вглядываясь в ваши пластиковые глаза -почему все так происходит, неужели она такой плохой человек, что достойна сейчас спать в дубовом ящике, обитом иолетовым бархатом, как ваши туфли… -я роняю голову на письменный стол ,облако пыли вырывается из под моих волос - кто все эти люди. почему мне так страшно? подойти? потому что получу отказ, я получу то, чего я боюсь, я не могу не боятся…я ужасный человек, я разрезаю черепа и вытряхиваю из них содержимое, как вор, а быть вором может только нищий. Моя голова скудна на нормальные мысли и поступки, я пытаюсь найти что-то хорошее в подсознании других, но увы, они или так же как я , сумасшудши, или абсолютно безумны, в плохом смысле этого слова…. Уходите, прошу вас. Я не хочу забивать вашу голову своей рухлядью, все люди должны жить так, как они хотят, но я их правда ненавижу. Они пустые и убогие, они все живут одинаково, они стадо, они все уезжают домой в одно время с другими, образуя на улицах нашего города пробки, они носят одно и то же, даже если мода диктует им что-то ,что они до этого считали несуразным… Цели в их жизни всегда самые банальные…а не банальна ли моя цель? Помочь всем этим людям стать собой и следовать за своими мечтами…о чем вы мечтали в детстве? …
Моя речь обрывается, как только я слышу, как вы хлопаете дверью, так и не сказав мне ничего. Ничего.
Пустота. Только вяло тянущаяся голубоватая строка в записной книжке, на которую скоро лягут новые закорючки, складывающиеся в буквы и слова. Так же ,как и идеи , рождающиеся из какой-то одной зацепки, обрастают все новыми и новыми принципами, в конце приобретая идеально гладкую форму, к которой невозможно подкопаться, ведь она идеальна. Кто-то несет добро, кто-то -разрушение. И то и другое-правильно, ведь для кого-то хаос - единственная приемлемая стихия, они не могут жить в этом сером мирке, где плохих пытаются сделать хорошими, а хороших - плохими. Пускай уж лучше все будет ужасно, чем терпеть эту наигранность, эти кривые ухмылки , не значащие ничего.
Надо следить за тем, что тебе нравится. Вдруг это не понравится остальным?