Бывает, идешь по улице и ничего не нравится. Плевать на погоду, какой бы она ни была - снег, дождь или теплое яркое солнце. Бывает, что не различаешь, что хрустит под ногами - то ли опавшие листья, то ли снег. Бывает, забываешь, какой сегодня день, понедельник или пятница, июль или февраль, сегодня или завтра.
Бывает, плевать на форму забавных белых облаков, радужных луж,тусклые или радостные, маленькие или большие, скучные или веселые лица прохожих, они ведь все равно тебя не замечают. Бывает, чувствуешь себя плоским, бесформенным или вообще, несуществующим. Кажется, что время проходит мимо тебя и вообще не задевает. Бывает, хочется вспомнить что-то хорошее, но потом осознаешь, что нету этих, так называемых, белых полос в твоей жизни. Будто ты все время был одинок и никому не нужным. Вроде бы и любил, вроде бы и искренне, но нету смысла в твоих чувствах, как и во всех прожитых тобою днях. Бывает, кажется, что вся жизнь - большая неудача, будто большой камень в ботинке, который никак нельзя вытащить. И когда ты идешь по жизни, это камень мешает тебе жить, мешает идти дальше. Бывает, жалеешь, что кому-то что-то не договорил, а кому-то взболтнул лишнего. Жалеешь, что не признался в любви, что струсил. Жалеешь, что так наивно доверял некоторым людям, а они не превзошли твои ожидания. Жалеешь, что убивался из-за не взаимной любви, а этому человеку было все равно на твои там чувства, да и на тебя, в принципе. Жалеешь, что выгнал из жизни некоторых верных тебе людей, а впустил уродов. Жалеешь, что родился.
От всей этой жизненной суеты ты идешь к тому, кто утешит, поймет, поддержит и угостит чаем с печеньем. Но потом понимаешь, что нет таких, что нельзя вот так вот людей выдумать, чтобы они из твоей головы вылезли - добрые честные, словом, идеальные. А те, кто родом из вагины - что им то тебя? Может быть и добрые они, и честные, но им-то до тебя что? Может и выслушают, но вряд ли поймут. Может и утешат, но вряд ли будут делать это искренне. А в чай с печеньем подсыпят яд.
Бывает, стоишь ты посреди улицы, и орешь как прокаженный, или обезумевший, но никто тебя не слышит. Только косые взгляды. Но не прокаженный ты, и не обезумевший, а просто день такой выдался, пасмурный, как и небо над головой сегодня.
А бывает ещё, что умер.