Владимир Семёныч, прости Христа ради,
я самый обычный Российский писатель.
Без славы, без почестей, без сериалов,
писала для тех, с кем дерьмо разгребала.
Когда вся страна стала кучей базаров,
я также как все, прожила, не пропала.
Когда мужикам вдруг не стало работы,
я вместе с другими делила заботы:
о хлебе, лекарстве, о тёплой одёжке.
И, знаешь, не плакала от безнадёжки.
Я вовсе не хвастаюсь, что устояла,
но надо сказать, что видала немало.
И что же теперь? Обошлось, мол, и ладно.
Что нас не сломать, так кому не понятно?
Но я не о том вам писать собиралась.
Страна как была, так Россией осталась.
А что изменилось? Вам сверху виднее.
Мы стали богаче? Что, были беднее?
По золоту ходим, пшеницей торгуем,
и нефтью, как шейхи на рынке балуем.
Но, это опять же, всего лишь полдела,
так что же такого сказать я хотела?
А, помнишь в Сибири, ну? Выезжий лог?
Ивана Рябого припомнить бы мог?
Там домик стоит, и табличка на нём...
Ну, вспомнил? А ниже другая. Вот так и живём.
Владимир Семёныч, прости Христа ради,
я самый обычный Российский писатель.
Тот домик купить я пока не могу.
Растратив осеннее золото, встретим пургу.
Вот, годы проходят? Да что ж их считать?
Владимир Семёныч, тебе ли не знать?