Что осени прощальней,
Застывшей в окнах спальной?
Что незаметнее плюща,
На темной кроне древа,
Что в звучности напева,
Безмолвнее плаща?
Что скрипки идеальней,
Что ярче свеч в алькове,
Что слез в ночи банальней,
Что громче истин в слове?
Кому же, как не мне,
Быть идолом злорадства,
В припадке святотатства
Смолой сгореть в огне?
И почему сейчас,
В разгаре листопада,
Любимой взгляд угас
И всё не так, как надо?
Размыта стройность стоп,
Как луч калейдоскопа,
Кровь вязка как сироп,
И привкус жгуч сиропа…
Огня едва вкусив,
Оставит, мудрый, споры,
Пыл сердца погасив
В лагунах Бора-Бора!
Он так красноречив,
Лелея в сердце осень,
Он проклянёт как миф -
Песнь о Галаппагосе…
Он лишь - грань естества,
Муж, жаждущий ответа,
Вкусивший дев едва,
Не верящий в слова,
Играющий в слова,
Забывший негу лета...