Шумит листва, и влажный воздух густ -
земли и туч причудливая смесь,
а город тих, а город странно пуст.
У непогоды тоже плюсы есть.
Опущен плотный занавес дождей,
и под шумок игривый ветер-бес,
как удалой гусар-прелюбодей,
срывает платья с веток-баронесс.
Напрасен стон древесных чаровниц,
их станы гнутся под его рукой.
Лоскутья листьев, словно стая птиц,
на землю сбиты дождевой водой.
Дождю неважно кто и с кем грешит,
он просто моет крыши и дворы.
Сменил хозяйку и теперь спешит
убрать остатки летней мишуры.
Вот только осень все еще в пути,
вдали мелькает золото волос,
пока сентябрьский месяц-травести
вдыхает шлейф цветущих тубероз.
Непрост характер сути сентября.
Мужская кровь, а вздорности не счесть.
Сентябрь - не осень, говорят не зря,
но бабье лето у парнишки есть.
Там небо цвета «медный купорос»,
и солнце греет, будто самовар,
лишь легким флером горьких папирос
уже покрыт лысеющий бульвар.