Из ненаписанного романа «Человеческая помойка»
Все начинали одинаково, только продолжат по-разному. Кеды, ботинки с железными вставками, а потом каблуки и рубашки с накрахмаленными воротничками. Вчерашние бунтари, борцы за свободу и справедливость сдулись и охладели. Политика? Извольте уж. Это была неудачная репетиция. Новые лозунги, а проблемы те же. Боремся за демократические права и против релятивизма в искусстве. Против абстракции, одним словом.
Внутренние панки хотели индивидуализма, и вот результат. Отсутствие рамок неизбежно выливается в отсутствие самой возможности творчества. Бога нет, авторитеты слишком сомнительные, гаджеты слишком функциональные. Ты можешь носить красный ирокез, и больше никто не настучит тебе по еблету. Этого хотели девочки на уличной моде и между тем работали в сфере финансов. Теперь у них новый идеологический враг - такие же девочки и мальчики, как они сами. Правые и левые. Они уже нашли оппонентов, но ещё не разобрались со своим невежеством.
И все клянутся, что хотят всеобщего счастья. Хотят всеобщего, а сами чистят картошку только для себя. Получают переводы от родителей и тратят на свои личные потребности. Их горячие речи полны стилистических ошибок, противоречий и фантастических обещаний, но говорят они громко. Иногда срываются на крик, но только в кучке. На митинге или демонстрации, когда пятьдесят человек с закрытыми щами машет флагами в оцеплении омона. Иначе эти флаги превратятся в половые тряпки.