У нас в Одессе сейчас утро. Погода пасмурная. Все размыто осенней легкой серостью. Я люблю такое нежное, светлосерое граффити за окном. Люблю налить чашечку ароматного чая, сесть за старушку Тошибу и бултыхнуться в черненькие буквы оставленные обитателями Прозы.ру. Читая миниатюры и повести, оставляя впечатления в белом прямоугольнике рецензий, я вдруг подумала - а ведь важно знать, что тот, кто сидит по другую сторону экрана думает о твоих буковках. Нравятся они ему или нет? Заставляют задуматься? Погрустить? Удивиться?
От мысли этой душа сделалась внимательнее. Тексты выпуклыми, живыми. И стала я размышлять - а почему не пишу рецензии всем авторам. Нечего сказать? Не понравилось? Дело не в этом. Конечно, нравится не всё - вкусовщина есть у каждого, но...
И это "но" очень полезное. Это "но", родившееся внутри, где-то за зрачками, открыло мне мою неблагодарность. Ведь какой бы степени приятности не обладало написанное кем-то и прочитанное мной, оно раздвигает мои рамки, порождает мысли, чувства, оценки. Оно проверяет меня: вкусы, знания, позиции. Разве этого мало, чтобы написать автору. Сказать ему - мне нравится и я думаю..., или мне не нравится, но я думаю... Отнестись не как к оставленным на прочтения буквам, а как к живой речи стоящего перед тобой. Ведь это и есть то, ради чего, думается мне, у нашего брата есть потребность сплетать события жизни, переживания и мысли в тексты рассказов, повестей, романов.
Разве не так?