Нас мало, может быть, не больше роты,
Но все равно, мы примем этот бой;
Настройте перья, словно пулеметы
За бруствером словесности родной!
Нам здесь судьба стоять до самой смерти,
Пока безмолвье не сомкнет уста,
До некролога в утренней газете,
До черного могильного креста!
Поэты умирают на рассвете,
Когда редеет сумрак ночи злой,
Но все равно в журналах, в интернете
Они ведут незримый, вечный бой!
Пусть мало нас – мы боевой расчет,
Строка поэта – прорезь амбразуры:
Чтоб этот интеллектуальный скот
Не смог загадить русскую культуру!
13. 09. 13 год