Сентябрь. Нет, ещё не осень.
Всего-то новый счёт цыплят.
Давайте ныть привычно бросим,
Взамен нам радость - сбор опят.
Итожим годы. Неизбежность
Ценить заставит каждый миг...
Ведь каждый жёлтый лист прилежно
Ждёт, чтобы тайну я постиг.
Он шепчется о чём-то с ветром,
О том, что небо высоко,
Что радость пил с дождём и светом
И грусть перенесёт легко.
Бессильным кажется листочком,
Но в силу жизни верит он:
Ведь жизнь гнездится в каждой почке,
Что с вешним встретится теплом.
Он золотой последней вспышкой
Свой подвиг малый совершит,
Последний в жизни круг опишет,
Чтоб вечно пел о том пиит.