Милый, это путь любой души,
ты его ничем не облегчишь.
Обточило море голыши,
утекает свет с покатых крыш,
чайка серым ластится крылом,
к волнам, совершающим побег,
в думах о бесплодном и былом,
радугу теряет человек...
Но приходит новая заря,
стынет перламутровый туман,
на алтарь багровый октября
кружева накинула зима,
и весна появится - дай срок,
и наступит летняя жара...
Так струится времени песок,
между пальцев завтра и вчера.