Я по ночам пишу стихи
А утром обвиняю себя в этом...
Ночь привлекает искаженностью строки,
Полетом к вечности сознания поэта.
Ты пишешь то, что жаждешь написать.
Перо выводит необычные сюжеты.
Что день? По дню лишь маетой страдать.
А ночь прохладой и безумием одета.
Два времени, две половины дня-
Одна темна, томна и полнозвучна.
Другая, что светла и весела-не для меня,
А для людей приятных,но чуть скучных.
Ночь открывает то, чего не видно днем.
Ночь океаном простирает мысль.
И пусть мы ночью даже и уснем-
Мы все равно полет свершаем ввысь.
Точнее, в глубину. В безумие себя.
В безумии томится наше "Я".
И кто, познав его , останется в уме,
Тому нет смысла разбираться в глубине.
Мне страшно временами быть собой.
Я все и ничего, везде и никогда-
То нож, то масло,то огонь, а то вода...
Невыносимо ночью окунаться с головой.