Люблю осенней безлунной ночью смотреть в костер. Неблагоразумно, конечно, глаза засвечиваются, потом в темноте ничего не разглядишь, но огонь притягивает.
В причудливой пляске языков пламени появляются и исчезают странные фигуры.
Жизнь их мимолетна и не оставляет следов в изменчивой стихии пламени, но она яркая, в самом деле огненная. Мрак и холод ночи отступают перед пульсирующим светом, очерчивающим наполненный теплом неровный круг, недоступный для нечисти.
Так я встретилась с Саламандрой. Она скользила между играющими языками пламени, купалась в них, сама похожая на более яркий язык огня.
Я застыла на месте, боясь спугнуть видение, а Саламандра, меняя текучи облики свои, то похожая на шуструю ящерку, то на танцующую женщину, проворно сновала между раскаленных углей.
Временами она высовывалась из огня и, такое впечатление, лукаво поглядывала на меня. В огромном, пронизанном лютой стужей мире нашелся островок тепла и жизни – поняла я ее чувства.
Так я и сидела до утра, подбрасывая хворост в костер, пока она не ушла.
Куда? Я не знаю.