Кем стать возможно в этом мире?
Забил я в голову вопрос.
И что мне вроде бы под силам.
Я исключал, воспринимая не всерьез.
Быть может, стать врачом хочу я?
И полюбила б меня мать.
За то, что всех людей мечтаю.
На столике, ножами убивать.
А может буду я рабочим?
И руку мне пожмет, родной и искренний отец.
За каждый груз, что мной разгружен.
Я буду пить и жить почти что в нищете.
Или послушать совет деда?
И колесить весь белый и прекрасный свет?
Потом меня избитым обнаружат.
Без пульса лежа, защищающим кювет.
Все варианты хороши, не спорю.
Так здорово работать мне на “нет”
Но что в душе творю я?
По большей части не назвать.
Как сказочник или посредственный поэт.
И этого мне так хватает.
Писал бы я всю свою жизнь.
Но то что мне сейчас мешает.
Не уместиться даже в “быль”
На все про все, одно лишь слово.
Из-за чего и суета.
Ведь на бумагу и чернила.
Нужны же деньги.
А не стихи и мой рассказ про суицидального кота.