По небу лениво и стайками
Блуждают свинцовые тучи.
Гляжу и кормлю себя байками,
Что выглянет солнце из бучи.
С надеждой гляжу, но ни лучика,
Ни пятнышка светлого, яркого.
Вон, первая льдистая капелька,
Предвестница дождика долгого …
Упала, скатилась за шиворот.
Поежившись, глянул тоскливо.
- Вот! И каков же я, право, урод! –
Кричу, а ведь мне несмешливо.
Хмарно вокруг, студёно и зябко.
Еще бы! Осень-то поздняя.
Неспокойно на сердце и тяжко…
Закат? Неужто последняя?
23 сентября 2009.