«У каждого художника, писателя, поэта, просто творческого человека есть только одна женщина на всю жизнь. Это не зависит от пола и возраста. Она появляется, нежно ступая в твой мир, обнимая, как родного человека, хотя вы видитесь первый раз. Она никогда не сделает больно, не уйдет навсегда, не предаст... Она - твоя Муза.»
Вокруг много людей, осень заставляет шевелиться, чтоб согреть тело хоть как-то. Теплые свитеры не помогают, а лишь колются, от чего становится еще противней. Все чаще дожди укутывают город, который пытается быть позитивным своими разноцветными домами, что как попугаи начинают кричать разными голосами, когда время 17.15. Люди приходят с работы уставшие, желающие отдохнуть и злые. Кричат на семейство или же наоборот радуются вместе успехам детей в школе или на работе. Город живет всегда, не смотря на время года и погодные условия, живет людьми. Люди тоже живут им...
А я живу той, что приходит ко мне обычно ночью, не шумя бытовыми предметами, не спотыкаясь из-за того, что темно. Она выучила маршрут уже очень давно. Знает ведь, что жду. Рыжее создание с бледной мраморной кожей. Глаза ей подарило Небо, оттого и голубые, пронзающие тьму моих грузных мыслей. Анорексичное строение тела не делают девушку хрупкой, ведь она одним ударом может убить во мне война, заставляя почувствовать сердце без доспех. Острые выпирающие лопатки, как зачаток крыльев, которых никогда не будет. И руки... ее руки с длинными тонкими пальчиками, тонкие запястья с маленькими ниточками вен. Ни единого ушиба, пореза или шрама. Идеальная… никакой отметины на теле, включая родинок. Словно чистый лист бумаги.
Она будет молчать, как всегда, проводя рукой по новым рубцам в душе. Покачает головой, снова посмотрит на все безобразие, слегка прищурившись, улыбнется и начнет свою работу. Через какое-то время появляются прекрасные картины ночных городов, поляны ромашек, изгибы чьих-то тел в изумрудных тонах, узорами появятся глаза и улыбки. Я всегда терпеливо жду, когда она закончит наносить рисунок тонкой иглой воспоминаний. Иногда хочется заплакать и закричать "умоляю, больше не надо!", но никогда не стану этого делать. Она ведь не со зла, она покрывает картинами рубцы, чтоб я забыла о них раз и навсегда, чтоб этот мерзкий вид не напоминал о себе еще и еще. Стереть прошлое нельзя, но ведь можно оставить красивый след, чем она и занимается. Я терпеливо жду.
Когда совсем устанет, сядет рядом на пол и пьет апельсиновый сок. Говорит, что он сделан из маленьких земных солнышек, в ответ улыбаюсь и не возражаю. Разум тоже молчит, потому что давно стал уважать это рыжее создание.
Она снова встает и продолжает рисунок. Только вот Разум сообщил, что делать татуировки на рубцах нужно ровно через два года - он прочитал где-то... или услышал. Девушка не спорит, кивнет и ждет ровно два года, навещая меня каждый месяц просто так...
И я, как город, живу всегда, не смотря на время года и погодные условия, живу моей Музой. И она тоже живет, пока я дышу... живет мной...