И выцвели венки,
И крест обвит цветами -
Твоя награда в том.
Ты - истинный поэт.
Тут царства дня и ночи обитают,
И правит тут уже не этот свет.
И каждый своим долгом посчитает,
Что что-то доброе сейчас сказать им надо...
"Покойников грехом не поминают!"
Ты есть поэт, и здесь твоя награда.
И ветер пробежит мурашками по коже,
И солнце осени запрячет вдруг свой луч...
Прости меня. На них я не похожа.
Я не боюсь грозы и серых туч.
Я в даль далекую без стараха отправляюсь
Цветов букет опять тебе дарю
И, как всегда, к могиле опускаясь,
Скажу три слова: "Я тебя люблю".