С тупым упрямством, ручкой на листе,
Я все пытаюсь рисовать тебя.
Скула, улыбка, а глаза - не те -
Не властвуют, не ранят, не манят...
Но вот слова нежданные пришли:
Я их погладил, приласкал, протер.
Они сверкали, мне сказав: твори!
И твой портрет так жизненно-остер.
Он необычен - в нем есть сто картин:
Тут ты смеешься, плачешь и... ушла.
Мои картины не глядят с витрин,
А краски в них - усталые слова.
©Саша Разная