Любимый город всегда самый лучший: на том самом основании, что он - любимый.
Все города хороши по-своему, все они разные; у каждого своя стать, своя поступь, свой темперамент.
Свой запах, своя улыбка, свой неповторимый облик.
- Познакомиться с городом можно только одним способом: собственными ногами, - объясняла я когда-то подруге, приехавшей за тысячи километров в мой город.
И мы мерили необъятный мой, любимый – шагами и прикосновениями; измеряли – солнцем, фонтанами, каналами, парками и пышноцветными клумбами.
Когда показываешь свой, любимый, город, испытываешь особое чувство: опьяняющей горделивой лёгкости.
Мы щурились под обильным солнцем, впитывали кожей восточные пряные ароматы, ловили прохладную свежую тень при каждом удобном случае...
- Здесь самый вкусный кофе, - признавалась я со счастливой улыбкой, поднимая тяжёлую, по-немецки добротную, чашку; мы сидели за столиком, среди цветущих розовых кустов.
- Здесь прохладно даже в самую жару, - устало опускалась я на прохладную скамейку, жадно вдыхая пропитанный свежестью воздух, - чинарам больше ста лет. Говорят, их корни уходят до пятидесяти метров в глубину, к воде. Поэтому на Востоке они всегда считались несущими жизнь.
- А здесь... – хитро прищуривалась я, подбирая слова, - просто МОЁ место.
- Почему твоё?
- Не знаю, - легкомысленно пожимала плечами я, - просто именно здесь я становлюсь центром: неизменно притягиваю к себе взгляды особей мужеского полу. Честно-честно, проверено годами: именно здесь со мной пытаются познакомиться!
И мы давились смешками над незадачливым, споткнувшимся под моим взглядом, пареньком, подтвердившим в очередной раз это странное правило.
- Девушка! Что вы делаете?! – оторопело спрашивал смуглый худощавый мужчина, округлив глаза.
- А что? – с той самой опьяняющей лёгкостью улыбалась я, шлёпая босыми ногами по прогретому солнцем мрамору.
- Босиком? По центру города?! – улыбаясь, смотрел он на каблукасто-плетёные босоножки, раскачивающиеся в моей руке.
- Да! – смеялась я, всем существом понимая, что мне сейчас можно всё.
Мужчина вроде-укоризненно качал головой, а в его глазах плескалось восхищение.
Я любила мой город, и город - тоже любил меня.
Пусть всего на пару недель, но мы были вместе, и это делало нас счастливыми – меня и мой любимый город.
Тогда казалось, что мой город останется со мной навсегда, и я буду возвращаться и возвращаться в него, раз за разом. Я бы не поверила, если бы мне сказали, что моего города однажды не станет.
А его больше нет...
Есть другой, чужой город, с которым меня связывает только наше общее прошлое.
- Почему бы тебе не съездить в твой любимый город? – спрашивают иногда мои друзья.
- Потому что... – притихаю я, мысленно возвращаясь к шлепкам босых ног по прогретому мрамору, - я не хочу его окончательно потерять.
Мой любимый город, которого больше нет, но который всё ещё существует – в моей памяти.