Моя история довольно проста: я женат, у меня маленькая дочь. Имею хорошую работу. В общем, все как у всех.
Не могу ничего особенного рассказать про свою жену, про работу - все банально и неинтересно. За женой я поухаживал в свое время не очень много, она очень покладистая и скромная женщина, поэтому не потребовалось слишком много времени, чтобы получить ее согласие на женитьбу. Но это не так важно. Имя у нашей маленькой дочурки самое прекрасное - Моника. Жена не знает, почему я выбрал для дочери это имя. Об этом я хочу поведать в своем рассказе.
Я был молод. Нет, я, конечно, и сейчас молод, но не настолько. Я очень любил контркультурную литературу и поэтому часто ходил на тайные чтения, где собирались запрещенные поэты и писатели. Они знакомили нас со своими новыми творениями, а мы оценивали. Обычно беседы сопровождались джазовой музыкой.
Однажды, в один из дождливых осенних дней, появилась красивая девушка. Она, как-то стесняясь что ли, вошла в кафе, сняла курточку и села в самом углу помещения. Разумеется, на нее обратили внимание многие парни, но никто не решился подойти. Тогда я ее увидел впервые.
Второй раз я увидел ее на улице. Снова шел дождь. Было прохладно. Мы пересеклись в книжной лавке. Она забежала туда, чтобы согреться и высохнуть, потому что зонтик, как обычно, она забыла.
Тогда-то я и решил к ней подойти. Я узнал, что она из другой страны приехала. Узнал, что она любит ночь, искусство и что ее зовут Моника.
Мы часто встречались в том книжном магазинчике. Много разговаривали на всевозможные темы. Часто смеялись.
Она казалась мне такой интересной, такой нереальной... На ее фоне все девушки просто теряли свой цвет. Никто не был интересен. И мне нравилось, что я - единственный, кто настолько близок ей. Хотя бы просто как друг.
Но уже тогда я начал понимать, что мне мало быть для нее просто другом.
Я стал ухаживать за Моникой. Дарил цветы, хотя она каждый раз говорила, что ей не нужны такие подарки, что это не самое важное. Но каждый раз я видел ее сияющие глаза и уже только ради этого хотелось жить.
В один прекрасный день она осчастливила меня своим согласием стать моей возлюбленной. Знаете, она была самой особенной. Хотя, я даже не знаю, какое слово подобрать, чтобы оно полностью описывало ее.
Я любил ее странные вопросы. Любил ее реплики, которые совершенно никогда не клеились ни со временем, ни с местом.
Однажды она спросила меня, считается ли "реальной нереальностью" то, если у меня на лбу вырастет горб. Или, бывало, спрашивала меня сначала про какое-нибудь слово, значение которого она плохо понимала, а потом могла спросить про какую-нибудь песню или вообще просто рассказать свой сон.
Она была удивительной. Моника настолько сильно меня притягивала, что я перестал видеть свою жизнь без нее. Я стал ею дышать.
Любил ее рисунки. Любил, как она подпевает некоторым исполнителям. Мне очень нравилось, когда она прикасалась ко мне и целовала в щеки...
Холодным зимним утром она исчезла. Испарилась.
Ее не стало.
Я полез искать фотографии совместные, стал искать все, что могло нас с ней связывать, но ничего не нашел. Словно ничего и не было.
С друзьями мы не гуляли, поэтому у реальных людей спросить "существовала ли она" не являлось возможным.
Время от времени она приходит ко мне во сне. Я рассказываю ей про своего странного, но веселого соседа и его оплошностях. Она смеется, улыбается, целует меня в щеку и исчезает. Так же, как в жизни.
Теперь, спустя столько лет, я уже и не знаю, была ли она вообще, любили ли мы с ней друг друга или мне это просто все приснилось или причудилось. Я стараюсь жить настоящим.
Но я храню ее портрет в своем сердце, была она или нет.