Необходимое предисловие.
Это третье письмо без адресата...
Первые два лежат где-то здесь, или в блоге.
Не помню...
Просто пишу, потому что хочется кому-то написать такое...
Жаль, что адресат так и неизвестен...
............................................
Здравствуйте, милая...
Пишу Вам, скорее, по привычке писать, нежели по велению неведомых струн души.
Да и странное это занятие - писать, точно зная, что письма не отправишь, ответного
не получишь, вопроса не задашь, а если и задашь, то просто сам выберешь ответ из
множества вариантов, основываясь на шаткой уверенности в знании Вашего характера
и робкой надежде, что Вы вообще меня помните.
Жизнь моя настолько нетороплива и скучна, что довольно точно подходит под определение
"покой", которое является однокоренным со словом "покойник".
Она так неспешна, тиха и безмятежна, что невольная аналогия с могилой не столь уж
далека от истины.
Внезапно и сразу полюбил одиночество...
Не статичное одиночество тесного склепа остывших желаний и чувств, а томящие душу
качели, на одной стороне которых я и одиночество, -
- а на другой – хрупкая вера, что если сильно захотеть, то можно все вернуть назад …
Все …
и Вас …
Когда опускаюсь в своем одиночестве на самое дно безысходной грусти о жизни, что
могла бы случиться счастливой, то вспоминаю, что так и не стер в телефоне Ваш номер,
и верю, что Вы все же вспоминаете меня с оттенком той же легкой грусти о несбывшемся,
- знаю, что если позвоню, то Вы ответите,
- надеюсь, что если скажу ту пару слов, что не решился сказать тогда, то...
На бумаге все мысли уместились в пару строк...
В неспешной суете моей, разменянной на мелочи и покой, жизни за такими раздумьями
может пролететь и день, и год...
Пока, в один из серых, промозглых дней, качели не качнутся на сторону решимости все
изменить.
и я даже найду в телефонной книге Ваш номер...
и даже палец коснется кнопки вызова...
И качели снова качнутся...
Не помню, почему мы расстались...
Хочется надеяться, что лишь я тому виной.
За давностью лет все обиды кажутся пустяковыми.
Все слова - глупыми.
Все поступки - нелепыми.
Вы чем-то обидели меня, а я не смог простить...
Или сказали что-то, чего я не сумел понять...
Или сделали нечто, что я не смог бы принять...
На самом верху желания все исправить, я пойму, что все повторится снова.
И палец медленно сползет с кнопки вызова.
И я со вздохом облегчения закрою телефонную книгу.
И улыбнусь...
Мне хватает того, что у меня навсегда осталась робкая уверенность в возможность что-то
изменить и все вернуть.
Перечитал написанное...
Хорошо, все таки, что я не смогу отправить это письмо.
Было бы невыносимо больно не получить ответа.
И невыразимо страшно его получить...
И то, и другое разрушило бы мой привычный мир.
Я люблю свое одиночество...
В нем тепло, уютно и спокойно...
"С головою зароюсь в теплый плед отгоревшего чувства..."
Прочел где-то...
Или сам написал...
Не помню...
Да и не хочу вспоминать...
Моя жизнь настолько безмятежна и скучна, что довольно точно подходит под определение
"покой", которое является однокоренным со словом "покойник".
И только Ваш номер в моем телефоне, да робкая надежда, что все возможно изменить, если
очень сильно захотеть, - делают меня живым........