Именно ранней осенью хочется брать в руки перо, макать его в чернила и писать, писать, писать слова, которые сидят не в голове, а где-то в душе, в форме звуков, запахов и пульсации. Даже образов нет. Просто ощущения.
Осень – она многое пережила и теперь молчит, но неумолимо живет так, как считает нужным. Хотим мы того или нет, но она сбрасывает листья, часто затягивает небо тучами, дует холодными ночами в окна… Она лучше знает что и зачем нужно делать. И как бы люди ни ежились в поисках остатков тепла, она подарит лишь несколько дней бабьего лета, напоследок, чтобы не забывали о нем.
Осень уникальна. Только в ней есть такое буйство красок, только в ней много воздуха, пропитанного насквозь тонким запахом смерти. Только в ней есть романтически-грустное настроение отдохновения. Художники начинают творить, фотографов уносит в леса за цветом и формой, поэты замирают посреди парковых аллей, сочинители прозы уходят в тихие, уединенные места на лоно природы (или, как вариант, запираются в квартирах в полном одиночестве), танцоры вдохновляются кружением листьев и дуновением ветра, а музыканты распахивают сердце звукам…
И каждый остается с самим собой и своими чувствами наедине. Так велит ее величество Осень. Время, когда в одиночестве черпается вдохновение и рождается чистая красота. Время, где на фоне умирания есть множество шансов на жизнь…