Старушкой ветхою с клюкой
Я не плетусь по улицам безлюдным,
И жалко не глядят мои глаза
С одутловатого лица. Мне 23.
Но жизнь мне не нужна.
Зачем она, коль мать больна,
Ну а отец надеждой жив,
Что я, покинутая всеми,
Приду к нему и на колени,
Скажу: "Ты прав, ты гений!"
И одинока средь людей,
Посредственность и серость презирая,
Скажу - Ну для такой ли жизни создана я?