И снова осень. И снова сентябрь… пока ещё тёплый, но уже пахнущий первыми холодами заморозками. И всё-таки подгоняю осень, свою осень – эту пору, когда есть оправдание любой грусти.
Всё-таки что же это такое – моя осень?
Осень – стук торопливого дождя о стекло, слёзы медленные или быстробегущие по асфальту за окном. Холодный, сырой ветер, срывающийся с серого неба и только яркое пятно зонта, который так и мечется в руке, словно там, где-то наверху есть то, к чему так яростно стоит стремиться…
Осень – это мокрая трава. Пока ещё тёмно-зелёная, но уже какая-то пожухлая, грязно-молочным туманом придавленная к чёрной влажной земле. Осенние облака кусками развешены по небу, капают… как старые тряпки на верёвке у неряшливой хозяйки.
Осень – это горячий чай в любимой кружке. Скидываешь ботинки и прямо в мокрых потёках на плаще – шлёпаешь на кухню, за горячей чашечкой ароматного чая. Обхватываешь ладошками кружку, перебирая пальцами, улавливаешь лёгкий вкус настоящего чёрного чая. Замираешь от удовольствия. Тепло от кипятка, такое блаженное разливается по телу, теплом заполняя каждую клеточку.
Осень – шерстяной плед, откинутый на пуфик. До вечера… Закутаешься в него, в руках всё ещё горячий чай и книга отличного автора. Укрываешься, закутываешься в разноцветный плед, прячешь коленки, скрываешь ступни. И вот уже коричневый сумрак, а тут кутаясь и кутаясь, так не хочется вставать и запускать в комнату такой жёлтый, сейчас так ненужный свет.
Моя осень – это и открытие театрального сезона в Новосибирске. И вот перебирая в руках программки открытия сезонов, замирает сердце – на какой спектакль сходить в первую очередь, какой театр выбрать. Это и обновлённый гардероб. Перебираешь туфельки, ботинки, перчатки, шарфы и свитера – осень это целое государство в шкафу.
Осень – стихи поэтов, строчки прозаиков, но и они пропитаны дождём и сыростью. Картины художников, среди которых слышен шум осеннего леса, листопад, прогулки по паркам и аллеям города. Но уже пахнет последними днями бабьего лета и чувствуется ожидание первого снега.
Осень – странный сезон. В одном повороте головы красота листопада и головная боль простуды; последние солнечные лучики и такие ледяные лавочки в парке; осенние астры и какая-то надвигающаяся депрессия от взгляда последних цветов.
Лёгкая белёсая паутинка по воздуху, одинокий ярко-жёлтый лист под ногами, луч солнца на мокром окне – моя осень…