Поэты умирают до рожденья.
Потом живут, как призраки земли
И в соловьином безрассудном пении.
Чтоб их убить случайно не могли.
И мошкарой толкутся возле свечки.
Росой озябшей на траве блестят...
Пьют свет звезды. И взращивают вечность.
И меж собой безмолвно говорят.