Нечто важное

Я, как всегда, прогуливался по улице. Шел дождь на половину со снегом и я перестал разбирать дорогу. Я просто шел куда шел и мечтал, чтобы это не кончалось. Потому что в этот момент я думал о тебе. О твоих глазах, о твоей коже, о твоих мыслях. Мне было тяжело, грудь что-то стягивало и я никак не мог вздохнуть. Я задыхался, но шел вперед. В моем мире больше не было тебя, а в твоем меня. И, когда я умру, обо мне сочинят песню. О старом 75-летнем дуралее, который умер у берега Оки, под мостом. Лишь потому, что с помощью болезни Альцгеймера он вернулся назад и свершил то, о чем мечтал. Погиб.