Несколько слов. Совсем немного. Мне уже самой не хочется прерывать повествование своей болтовнёй.
Похоже, у меня вместо производственного романа получается социальная утопия. Надо же, это несколько неожиданно. Только сумасшедший может заниматься этим в наше время, сочинять утопии. Собственно, что мне сомневаться? Я уже была сумасшедшей в реальности, хуже теперь не будет. Потому что хуже, чем тогда, просто не бывает. Не хочу вдаваться в подробности, может быть как-нибудь в другой раз. Может быть, мне надо было именно о том времени сочинять некие записки. Очевидно, что это могло бы быть интересно психиатрам или таким же сумасшедшим. Впрочем, нет. Врачи и так все знают, но мало чем могут помочь. А другие, такие же как и я – они все разные. И каждому интересен он сам, а не сосед по палате. Так что никому это не нужно. А простая незатейливая книжка может и пригодится.
Меня перестала мучить совесть по поводу писательства. Можно по разному относиться к этому занятию, к сочинительству. Оно может быть весёлым времяпрепровождением. Или игрой в мошенников. Это тоже может быть весело. Создатели иллюзий не намного отличаются от обычных мошенников на улице. Почти так же пытаются очистить чужой кошелек. И бьют их за это так же, как и напёрсточников. А убежать труднее. И они во много раз сильнее изменяют реальность вокруг себя. На время, не надолго. Не навсегда. Литература – это жизнь, отражённая мозгом и пропущенная через мясорубку языка и сито самоцензуры. Всё, что осталось после этих чудовищных операций, достаётся читателю.
Впрочем, хватит. На этот раз я не буду развивать посторонние темы. Продолжим про наш арык-идущий-через-Сахару.