Смартфон ожил.
Поворчав и смачно выругавшись – не нравится ему дополнительная карта памяти, не распознаёт – он таки выдал на экран книжку.
«Одиночество в Сети». Модный, хоть и несколько устаревший уже роман.
Щурюсь – мелкий шрифт. Ворд нахимичил – перебор с буквами «Ё». Хотя… да, очень кстати эти «ё».
Начало - как и про моё метро. Но я без чемодана. Я не приехала. Я не уезжаю сегодня.
День рождения… Ник Хорнби. «Hi-Fi».
Как плохо быть начитанной. По мере прочтения параллельно вспоминаешь сюжеты других прочитанных книг или фильмов, которые уже видела… Но картинка становится объёмной.
Загораживаю экран от света. Солнце совершенно бесстыжим образом бьёт в стекло и наглым рыжим котом ложится на дисплей – нет, лучше на меня смотри, на меня…
Ещё «Девять с половиной недель» некстати вспомнились. Как всегда… Эксперименты. Руки. Завязанные глаза…
Глаза… слёзы настоящие, без глицерина. Так и не пролились, застыли, пропали.
Ощущение разочарования, безысходности, и пустоты… «Мне не больно…».
«Москва слезам не верит…». Тот эпизод, где она едет в лифте, опустошённая, ничего не чувствующая, и дед участливо заглядывает в глаза:
- Что с вами? Вам плохо?
- Да. Мне плохо, - она отвечает на автомате, потому что снова надо жить на автомате, без чувств, без уверенности, что кто-то не струсит вот так, и потом не будет так тошно, как сейчас… хотя осадок быстро прошёл, и снова – никак.
Хрупкий это зверь. Пугается нечищеных ботинок, неосторожных слов, попытку погладить против шерсти принимает за угрозу.
Прячу экран в удобное чёрное, как себя. Щурюсь, моргаю. Всё классно.
Опять эти взгляды…. Выходя, я улыбаюсь никому. В никуда.
«Из всего, что вечно, самый краткий срок у любви…»